U
sù ch’u brüüxa e u pa’ ch’u s-ciape e prìe
fin
a l’ürtimu u sciüga revenin,
ruji
assutiài, delongu ciü pecin;
a
terra s-ciatà a mustra e sue ferìe.
Veji
èrburi càreghe i l’aissa
rame
d’urive int’u cresciu reperìe
ch’i
cröve cröandu e fasce straderìe;
àspere
e föje intramente i s’arissa
pe’
abandunasse a ina raira ventada.
A
bürrasca ch’a mena caiche stissa,
cum’u
fa u fögu cand’u se retissa,
da-a
püra sténta a s-ciuìsce autra farada.
I
zerbi arsci ch’i seca ascì i ruvéi
desertu
i disegna pe’ a valada.
Ch’u
porte San Miché ina fussarada
e
de speransa i pusci i turne a esse céi!
Aldo
Bottini – Dialetto di Sanremo
SICCITÀ
Il
sole che brucia e sembra che spacchi le pietre
asciuga
fino all’ultimo rigagnolo,
flussi
assotigliati, sempre più piccoli;
la
terra screpolata ostenta le sue ferite.
Vecchi
ulivi innalzano carichi
rami
d’olive perite nel crescere
che
coprono, cadendo, le fasce arse;
intanto
le foglie inaridite si accartocciano
per
abbandonarsi a un’improbabile ventata.
Il
temporale che porta qualche goccia,
come
fa il fuoco quando viene attizzato,
dalla
polvere spenta genera altro calore.
Le
lande incolte e aride seccano anche i rovi
disegnando
deserto per le vallate.
Possano
le piogge di settembre ingrossare i fossi
e
riempire ancora i pozzi di speranza!
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