PRIE di Angelo Fochi

Gerbu

Foto di Arturo Viale 

Prie abandunae.

Prie scurdae.

Prie smorse.

U prufümu s-cetu de ginestra

u fa ancù ciü düru u ciacrìn

pe’ sti silensi…

Casùi, maixéi, müraglie,

catedrali morte

i cianze u süù d’a nostra gente antiga.

Prie recampae chissà duve,

messe lì pe’ dà vita a ina manà de tèra,

i regorda sta fatiga servìa a ren.

Maixéi triai dau tempu,

sbuire, lisce, sgurre,

arastre, viarbure, ruvéi

i scunde l’inütile travagliu.

Tante prie pe’ poche géve seche:

géve ch’i san ancù de russese,

d’öriu bon, de pan e pumata.

Parpiti de cö

ch’i strenze a gura.

Tristi e bèle e nostre muntagne!

Angelo Fochi – dialetto di Ventimiglia

PIETRE

Pietre abbandonate.

Pietre dimenticate.

Pietre spente.

Il profumo schietto di ginestra

rende ancora più duro il dispiacere

per questi silenzi…

Casolari, muri, muraglioni,

cattedrali morte

piangono il sudore della nostra gente antica.

Pietre raccolte chissà dove,

messe lì per dar vita ad una manciata di terra,

ricordano questa fatica servita a nulla.

Muri distrutti dal tempo,

muri franati, frane, tratti scivolati

ginestra dei carbonai, vitalbe, rovi

nascondono l’inutile lavoro.

Tante pietre per poche zolle secche:

zolle che sanno ancora di Rossese,

di olio buono, di pane e pomodoro.

Palpiti di cuore

che stringono la gola.

Tristi e belle le nostre montagne!

GENTE DE RIVËA di Mario Traversi

Salatura delle acciughe a Cogoleto

Pescoèi e naviganti,

villaen cieghè a sappâ

e quande a l’ëa bäzinn-a

partì pe emigrâ.

Sta tæra coscì bella

doveila salûâ

perché a no poreiva

dâ a tûtti da mangiâ.

Gente de rivëa,

osse sc-ciappé da-o sô,

in mâ e ascî in tæra

lòuavi comme mû.

Gente de rivëa,

anciöe sotto sâ,

strosciae per cheugge oive,

stracoae ‘n scë tûtti i mâ.

O gente de rivëa,

gh’ëa pocu da scialâ:

ëan tempi de misëia,

son tempi da scordâ.

…ma ascî da ricordâ

a chi, co-a spûssa a-o naso,

l’è bon solo a sgreiâ.

Mario Traversi – dialetto di Varazze

I classificata al Premio Alassio – edizione 2005

GENTE DI RIVIERA

Pescatori e naviganti,

contadini piegati a zappare

e quando era fame

partire per emigrare.

Questa terra così bella

doverla salutare

perché non poteva

dare a tutti da mangiare.

Gente di riviera,

ossa spaccate dal sole,

in mare e anche in terra

lavoravate come muli.

Gente di riviera,

acciughe sotto sale,

storpiati per raccogliere olive,

sbattuti su tutti imari.

O gente di riviera,

c’era poco da scialacquare:

erano tempi di miseria,

sono tempi da dimenticare,

…ma anche da ricordare

a chi, con sufficienza,

è capace soltanto di sprecare.

RETAGGI DE VITTA di Pia Bandini

In ta stagiòn de feugge  giäne

vivo seje strinae de malinconia.

Chi, in scë l’aenin, o mâ o porta

retaggi de vitta e d’illuxioìn.

Lazzù dovve finisce l’ægua

nasce ‘n arco in çê de mille colori.

Quattro figgeu inàndian ‘na rionda

in to vento ch’o taggiâ i fiori do naspo.

In fondo a-a maenn-a, ‘n veggetto,

o creuve i ricordi con magnæ d’aenn-a.

Isso i euggi in scë l’abbaen do çê

e o tempo o cöre con vene-e celesti.

In ta stagion de feugge giäne

vivo seje strinae de malinconia.

Ma ŕio ai figgeu che fàn a rionda

in gïo a-o feugo do so entusiasmo.

Pia Bandini – dialetto di Genova

RITAGLI DI VITA

Nella stagione delle foglie gialle

vivo sere strinate di malinconia.

Qui sull’arenile, il mare porta

ritagli di vita e di illusioni.

Laggiù dove termina l’acqua

nasce l’arcobaleno dai mille colori.

Quattro ragazzi girano in tondo

nel vento che taglia i fiori del nespolo.

In fondo alla spiaggia, un vecchi,

copre i suoi ricordi con manciate di sabbia.

Alzo lo sguardo all’ardesia del cielo

e il tempo fugge in venature azzurre.

Nella stagione delle foglie gialle

vivo sere strinate di malinconia.

Ma sorrido ai ragazzi che girano

attorno al fuoco del loro entusiasmo.

INA MAIRE di Marisa Amalberti De Vincenti

Ieri pomeriggio ci ha improvvisamente lasciati la Signora Marisa Amalberti De Vincenti, istitutrice del Premio di Poesia dialettale Intemelia "U Giacuré". 

L'Associazione culturale A Cria di Vallebona esprime il suo profondo dispiacere per la perdita di una persona che tanto ha dato alla cultura locale e ringrazia Marisa per aver concesso la fiducia all'associazione di continuare il concorso, che nobilita sia A Cria, sia Vallebona.

Il vuoto della sua presenza in Piazza dell'Oratorio la sera della premiazione sarà compensato dall'immenso impegno che Lei ha messo nelle 25 edizioni di poesia dialettale, patrimonio del popolo dell'estremo Ponente Ligure e zone francofone confinanti. 

Buon viaggio, Marisa, e grazie infinite.

Te vegu

inzenuglià in sc’ina tumba

ancura fresca,

 i ögli ciüghi

sensa lagrime,

i lerfi serrai

int’ina müta uraçiun.

E mae zunte

veixin au cö

ti t’assuni forsci

de strense in figliö

tropu prestu cresciüu

e ti çerchi d’apaixà

i marusi d’a disperaçiun

ch’i te sccianca l’arima.

Maire tribulà,

che pe’ ani ti hai çercau

e peae du Scignù

longu u camin du Calvariu;

l’urtima sceringa

a l’ha brüxau a tou cruxe.

Avura, giurnu dopu giurnu,

sensa ina lagrima,

sensa in crìu,

ti cianzi in silençiu

in sc’e grixe çene

de tüte e tou sperançe.

Marisa Amalberti De Vincenti – dialetto di Ventimiglia

UNA MADRE

Ti vedo

inginocchiata su di una tomba

ancora fresca

gli occhi chiusi

senza lacrime,

le labbra chiuse

in una muta preghiera.

Le mani giunte

vicino al cuore

sogni forse

di stringere un bambino

troppo presto cresciuto

e cerchi di calmare

le ondate di disperazione

che ti strappano l’anima.

Madre tormentata,

che per anni hai seguito

le orme del Signore

lungo la strada del Calvario;

l’ultima siringa

ha bruciato la tua croce.

Ora, giorno dopo giorno,

senza una lacrima,

senza un grido,

piangi in silenzio

sulle grigie ceneri

di tutte le tue speranze.

CARTULINA LIGURE di Giuliano Meirana

Prie, creuze de gèa,

zenestre e valeriana,

trilli de canigèa,

rintucchi de campana.

Caçe d’oive, ciasse,

russeize e vermentin.

Tra i sgüari de caresse

turcheize sensa fin.

Carûggi tumbiggè.

E foe de nostre nonne,

distanti, assutiggè.

Campi de bäxadonne.

Lazzû ä màina, in cüa,

a frëve da stàgiun,

i lampi da demüa,

a festa, u baraccun.

Giuliano Meirana – dialetto di Spotorno

CARTOLINA LIGURE

Pietre, sentieri di ghiaia,

ginestre e valeriana,

trilli di parietaria,

rintocchi di campana.

Tronchi di olivi, piazze,

rossese e vermentino.

Tra gli squarci fra i pali

turchese senza fine.

Vicoli appisolati.

Le favole delle nostre nonne,

distanti, affievolite.

Campi di papaveri.

Laggiù alla marina, in coda,

la febbre della stagione,

i lampi del divertimento,

la festa il baraccone.

FA CIANIN! di Gabriella Gismondi

Bignone

A vegu a sima gianca de Bignun

e a me figüru u boscu sute a neve.

Cume i seran, in te sti giurni, e ciante

cu’ e rame negre e nüe, in tu silensiu?

U me ven in mente i giurni de novembre,

a l’aria fina, u freidu ch’u punzeva…

Me maire a me purtava pe’ catsagne.

E ciante i s’eira tüte despujae,

cu’ e foje seche a a caussa, aute e sciöe.

E mi lì drente a remes-ciaivu atenta

in serca de castagne bele grosse,

lüstre inta rissa e sane, cume növe.

Pe’ ognüna ch’a  atruvaivu ina surpreisa:

alegre, i sciurtiva da a me buca

parole runde e ciare, cume bote

sparae da in s-ciopu, forti, sensa intupi.

Me maire a me diixeva: “Fa cianin!”

Nu fa burdelu in te stu boscu taixu,

ti nu u senti che silensiu grande?

U gh’è tante bestiète, chi aciatae,

i fan passà l’invernu e i dorme in paixe.

Nu e descià da u sonu, fa cianin!”

Ascì e ciante du boscu u me diixeva:

“Stà sita!” cun u diu davanti a a buca…

Cande Bignun u s’ingianca, cume ancöi,

a vegu ancù chela petita asbìa,

nasu e pumeli rusci, cume mere,

ch’a viveva cuntenta e a nu u saixeiva.

Gabriella Gismondi – dialetto di Sanremo

FA PIANO!

Vedo la cima bianca di Bignone

e immagino il bosco sotto la neve.

Come saranno, in questi giorni, le piante

con i rami neri e nudi, nel silenzio?

Mi ricordo i giorni di novembre,

l’aria fina, il freddo che pungeva…

Mia madre mi portava per castagne.

Le piante erano tutte spogliate,

con le foglie secche al piede, alte e soffici.

E io rovistavo lì dentro attenta

in cerca di castagne belle grosse,

lucide nel riccio e sane, come nuove.

Per ognuna che trovavo, una sorpresa:

allegre, uscivano dalla mia bocca

parole tonde e chiare, come colpi

sparati da un fucile, forti, senza ostacoli.

Mia madre mi diceva: “Fa piano!”

Non fare rumore in questo bosco silenzioso,

non senti che silenzio grande?

Ci sono tanti animaletti, qui, nascosti,

trascorrono l’inverno, dormono placisi.

Non li svegliare dal sonno, fa piano!”

Anche le piante del bosco mi dicevano:

“Sta’ zitta!”, con il dito davanti alla bocca…

Quando Bignone s’imbianca, come oggi,

rivedo quella bambina vivace,

naso e guance rossi, come mele,

che viveva contenta e non lo sapeva.

L’AGAVE di Anna Maria Giannetti

A s-ciòppa föa

tra i spuntùi de prie a straciumbu,

miandu da l’autu

l’oiga

ch’a và

e a riturna,

àua verde

e tuttasemme

gianca.

A se s-ciòppa:

a sa ben de muì

fandu so fiu.

Ma st’unica sciùa

a-a porteà

lassciü

in autu

fin a guantò

u çé.

Anna Maria Giannetti – dialetto di Laigueglia

L’AGAVE

Erompe

tra i roccioni a strapiombo,

guardando dall’alto

l’acqua

che va

e ritorna,

ora verde

e tutt’a un tratto

bianca.

E si strazia:

sa bene di morire

partorendo suo figlio.

Ma quest’unico fiore

la porterà

lassù

in alto

fino a guadagnare

il cielo.

BAGNI D’INVERNO di Angelo De Ferrari

Vento. Resacca spessa d’ægue gianche

che sc-ciûmman in to respïo da spiägia vêua,

i schêuggi neigri pâ che zêugan allêua

co-e nûvie gönfie cōmme ciosse stanche.

Primme pisagge a-o sô assettae in sce-e banche

(o Dente e o Reixa a impî a scena nêua),

ûn traghetto che o ne ven da-o fëua

o trachezza cōmme ûn sensa palanche.

Tentan prêuve de stae e scignōe in pellissa

derrê a-i vedri mentre fan giâ e carte,

parlan do tempa ma han l’aïa nissa

de chi se sente misso in disparte

dovendo lasciâ libera a culissa

a ûn treno che pe lö o no parte.

Angelo De Ferrari – dialetto di Genova

BAGNI D’INVERNO

Vento. Risacca spessa di acque bianche

che schiumano nel respiro della spiaggia vuota,

gli scogli neri pare che giochino a nascondino

con le nuvole gonfie come chiocciole stanche.

Primo pisoli al sole seduti sulle panche

(il Dente o il Reixa a riempire la scena nuova)

Un traghetto che arriva dal di fuori

procede incerto come uno senza soldi.

Tentano prove d’estate le signore in pelliccia

dietro ai ventri mentre fanno girare le carte,

parlano del tempo ma hanno l’aria ammaccata

di chi si sente messo in disparte

dovendo lasciare liberi i binari

ad un treno che per loro ormai non parte.

A GI(R)A INA CRIVELLA di Natalino Trincheri

Tra e Rosse e a Bèia,

auta, surva u simité(r)iu,

a gi(r)a ina crivélla

e a sghiże cume in fèrugiau reżinużu

a séia pe’ šbarà ina porta,

che in tempu a l’e(r)a fermô numma cu’ a cricca.

Cose a ciange?

I tempi andai?

O… i morti?

Nu’ stamu a sercà de dô delongu a tüttu ina raxiùn,

de nièn fôse vegnì u magùn.

…Staila a mènte.

A s’ingöia in röi larghi e sghiżendu

a n’anunsia in autru šcangiu de sciaxiùn.

Natalino Trincheri – dialetto di Dolcedo

GIRA UNA POIANA

Tra le Rosse e la Bèia

alta, sopra il cimitero,

gira una poiana

e lancia lamenti ferrosi come un chiavistello arrugginito

alla sera per sbarrare una porta,

che un tempo era fermata solo con il saliscendi.
Cosa piange?

I tempi andati?

O… i morti?

Non stiamo a cercare sempre di dare a tutto una ragione,

di nulla farci venire il magone.

…Guardatela.

 S’avvolge in cerchi larghi e lamentosa

ci annuncia un altro cambio di stagione.

IN GIURNU DOPU L’AUTRU di Aldo Bottini

A mé valada, cüna da memoria

antiga d’in tempu fin tropu scurdau,

l’è fa de due bunde assetàe sce-u fussau:

üna, cüba e übagùusa, a nu ha storia,

zerba bagéira, sensa in tocu urtajau;

l’autra, baixà tütu u giurnu dau sù,

giardin depéntu de mile e in curù,

cu-a lüüxe dà vita a ogni bèn curtivau.

Ascì a se desgöja, int’in dugiu imù,

nuiuusa a mé vita de tüti i giurni,

pochi int’a sciala, autri sutürni,

segundu ch’a dröve de menu o de ciü

l’agnima mea dai cuntrari cunturni

a càntera übaga di anticöi

o chéla a l’abrigu, cusci cum’ancöi,

che d’amù a scauda i negri mei giurni.

Aldo Bottini – dialetto di Sanremo

UN GIORNO DOPO L’ALTRO

La mia vallata, culla dei ricordi

antichi d’un tempo fin troppo scordato,

è formata da due sponde adagiate sul torrente:

una, buia e umidiccia, non ha storia,

landa incolta, senza nemmeno un orticello;

l’altra, baciata tutto il giorno dal sole,

giardino dipinto di mille e un colore,

con la luce alimenta ogni essenza coltivata.

Si dipana, in doppio stato d’animo,

anche la mia vita monotona di tutti i giorni,

alcuni gioiosi, altri pieni di ombre,

a seconda che apra meno o di più

la mia anima contraddittoria

il cassetto ombroso dei dispiaceri

o quello soleggiato. così come oggi,

che scalda d’amore i tristi miei giorni.

MARUSI di Sergio Carsughi

Scciafi d’aiga sarà

e fuetàe de ventu:

e nìvure ciü scüre

i s’ingrupa in scia a marina

i marusi

i continua a sou ghera

d’inturnu a mi.

Ma a nu l’è ina raixùn

pé carà aviau

da stu scögliu e incueirasse

a sti li ch’i van a l’asustu,

se pöi duman u tempu

u nu l’avesse ciü ragia

e in facia a mi l’aria

a fusse ciàira assai

pé vé in’autra vouta luntàn

unde nasce tütu lolì

che nu on ancù in te mae.

Forsci me sentireva ciü següru

aciatàu in tu mei cantu

cun i ögli barrai

ma cosa fareva

sença ciü ren da çercà?

Parlu de ina sperança

ina lüxe

ch’a nu vö möire avùra,

â fin di conti parlu de mi

e zà che ghe sun

l’è megliu restà

aumancu… fin â fin.

Sergio Carsughi – dialetto di Ventimiglia

MAROSI

Schiaffi d’acqua salata

e frustate di vento:

le nuvole più buie

si annodano sula mare

le ondate continuano la loro guerra

attorno a me.

Ma non è una ragione

per scendere in fretta

da questo scoglio e accodarsi

a quelli che corrono al riparo,

se poi domani il tempo

non avesse più rabbia

e di fronte a me l’aria

fosse chiara abbastanza

per vedere un’altra volta lontano

dove nasce tutto quello

che non ho ancora nelle mani.

Forse mi sentirei più sicuro

nascosto nel mio angolo

con gli occhi chiusi,

ma cosa farei

senza più nulla da cercare?

Parlo di una speranza

una luce

che non vuole morire adesso,

dopotutto parlo di me

e già che ci sono

è meglio rimanere

almeno… fino alla fine.

U ME’ GLICINE di Simonetta Bottinelli

U l’è sopravvisciûu

au freidu, a-a neive e au ventu.

Oua u se ärve

cumme ûn ballerin:

u lärga e braççe

in sce-i fi ch’ou spêtan…

E fögge tremman de piaixei

e l’ürtima punta da sö vitta

a dindann-a zü dau palu

spêtandu che quarcün,

cumpâsciunevule,

u a lighe in modu da miä u çe.

Simonetta Bottinelli – dialetto di Valleggia (Sv)

IL MIO GLICINE

E’ sopravvissuto

al freddo, alla neve e al vento.

Adesso si apre

come un ballerino:

allarga le braccia

sui fili che lo aspettano…

Le foglie tremano di piacere

e l’ultima punta della sua vita

dondola giù dal palo

aspettando che qualcuno,

compassionevole,

la leghi in modo da guardare il cielo.

EDIPO RE di Pia Viale

Maixéi de Bernà de Mourian

De tü, mei paire, ognün dirà

che ti eiri propriu sacramentau

e cun a tua forsa esagerà

ninte t’à mai a tü spaventau.

De tütu in po’ ti hai ciavirau

cume se fusse ciǜ che natürale,

e tütu ti ai cun e tue mae arangiau

cun ina fassun föra du nurmale.

Forsi mai ciǜ cunusceron in omu

che tante prie u manegerà,

o ch’u scie bon de fà de maixéi

cume tü sulu ti savi fa.

E cante ratele se semu fai

e nu pösciu spiegà u perché,

datu che avura, candu ghe pensu,

tüte e raixun nu me pà ciǜ d’avé.

Ti vegni bon cun l’esperiensa

pé tante couse che ti m’hai mustrau,

t’on rebatüu in te l’adulescensa,

ma u tò pensieru l’on agantau.

Ma candu tacavimu cun u balùn

tüte e discordie i se n’andava,

ti m’ai trasmessu ina grossa pasciun

che pé ren au mundu a me se leva.

E in te ste ciasse, candu i me ciama,

sun ben cuntenta de daghe a man

a tüti cheli ch’i nu se scorda

de mì e de tü, Bernà de Mourian.

Pia Viale - dialetto di Vallebona

 EDIPO RE

Di te, mio padre, ognuno dirà

che eri proprio un tipo strano

che con la tua forza esagerata

niente ti ha mai spaventato.

Di tutto un po’ hai girato sottosopra

come se fosse più che naturale,

e tutto tu hai con le mani aggiustato

in una maniera fuori dal normale.

Forse mai più conoscerò un uomo

che tante pietre maneggerà,

o che sia capace di fare dei muri

come tu solo sapevi fare.

E quanti bisticci ci siamo fatti

e non mi posso spiegare il perché,

dato che adesso, quando ci penso,

tutte le ragioni non mi pare più di avere.

Diventi prezioso con l’esperienza

per tante cose che mi hai insegnato,

ti ho contraddetto nell’adolescenza

ma il tuo pensiero l’ho afferrato.

Ma quando iniziavamo con il pallone

tutte le discordie se ne andavano,

mi hai trasmesso una grande passione

che per nulla al mondo mi può passare.

E nelle piazze, quando mi chiamano,

sono ben contenta di dar la mano

a tutti quelli che non si dimenticano

di me e di te, Bernà de Mourian.

U MA E L’ARENELA di Giorgio Pistone

“Ma couse ti berbeni, rateluusa,

(u diixe u ma, parlandu a l’arenela)

ti vureresci dì che ti sei bela,

ma mì a sun belu e tu ti sei giruusa!”

“Taixi, ti sei ciü grande de Sanremu

ma in beturdu cuscì a nu l’ho mai vistu!

Chelu ch’u te patisce u l’è ben tristu,

s’u te dà a mentu u ven sübitu scemu!”

“Mi sun belu e bon, ma se i m’atissa

a derocu e muntagne e a te subacu.”

“E bravu, ti sei propriu in gran macacu

E de servelu nu ti n’hai ina stissa!

Petiti e pensciunai, fina furesti,

i ven da mi, pe demurasse au su.

Ti vuresci anegari? Ohi mi Segnù,

ti me pai propriu u re di maragresti.”

Giorgio Pistone – dialetto di Sanremo

I Classificato al Premio Alassio – Edizione 2002

IL MARE E LA SPIAGGIA

“Ma cosa ti brontoli, litigiosa,

(dice il mare, parlando alla spiaggia)

Vorresti dire che sei bella,

ma bello sono io e tu sei gelosa!”

“Taci, tu sei più grande di Sanremo

 ma uno stupido così non l’ho mai visto!

Quello che ti deve sopportare è ben tristo,

se ti dà ascolto diventa subito scemo!”

Io sono bravo e buono, ma se mi stuzzicano

demolisco le montagne e ti sommergo”.

“E bravo, sei proprio un gran macao

e di cervello non ne hai una briciola!

Bambini e pensionati, anche forestieri,

vengono da me, per riposarsi al sole.

Vorresti annegarli? Ohi me, Signore,

mi sembri proprio il re dei maleducati”.

E ARBOE di Pia Bandini

Me sovven de quande s’arrembâvimo

a-e àrboe; i nostri cheu battéivan…

e dentro a-i teu euggi nascéivan punti giäni

de sô ch’o n’aggueìtâva da lontan.

Te vegne in cheu?

In scë l’antìga creuza do mæ paise

quelle due àrboe éan cresciùe

vixin vixin…

E quande o sô da seja

o te ghe dâva ‘na pennellâ de luxe,

e so ombre s’allunghìvan sorva o pròu

e i due çimelli se toccavan

comme pe dase ‘n baxo.

Pia Bandini – dialetto di Genova

I PIOPPI

Ricordo di quando ci appoggiavamo

ai pioppi; i nostri cuori battevano…

e dentro ai tuoi occhi nascevano puntini gialli

del sole che ci spiava da lontano.

Ti ritorna in mente?

Sull’antico sentiero del mio paese

quei due pioppi erano cresciuti

vicini vicini…

E quando il sole della sera

gettava una pennellata di luce,

le loro ombre s’allungavano sul prato

e le due cime si toccavano

come per darsi u bacio.

L’ÜRTIMU ZÖGU di Giovanni Soleri

Daghe drentu, Martìn,

l’è l’ürtimu zögu,

curri, lança, ciumba,

prestu ti sauterai a müraglia.

Daghe drentu, Martìn,

l’è l’ürtimu zögu;

ancöi sgavaudura e müa,

duman para e cassöra.

Daghe drentu, Martìn,

l’è l’ürtimu zögu,

duman ti sarai omu,

ancöi ti sei ancù in figliö.

Giovanni Soleri – dialetto di Ventimiglia

L’ULTIMO GIOCO

Datti da fare, Martino,

è l’ultimo gioco;

corri, salta, stai sotto (a nascondino),

presto passerai il muro.

Datti da fare, Martino,

è l’ultimo gioco,

oggi trottola e salta montone,

domani pala e cazzuola.

Datti da fare, Martino,

è l’ultimo gioco,

domani sarai uomo,

oggi sei ancora bambino.

DUIMILA di Stefano Albertieri

Vallebona e la cementificazione

(cliccare sulla foto per ingrandirla)

In figliörame u dröve u barcùn

in s’ina marina de çimèn,

fire de scaturete de lata

i u porta und’u vö.

Coste prefundae i sun cene de cumuditae,

cuite e burdelusi ciaravügli de plastica,

i soudi tütu i l’an ciavirau

u fögu d’avé, scaixi tütu u l’à brüscassau.

Sterbure cole perae

i gh’an ancù caiche pessa de situ maroutu,

sgarambi de sanguraspergura, bunde asübacae

maixei cun a pansa, defisi sensa a prìa

astreghi inçementai, geve e fussai atöscegai,

natüra stalaìa

povera tera stegnǘa

da tempi sensa memoria.

Geometri e “Anzegnei”

prugetà i nu pureran

marine ciǘ blö

ciante ciǘ càreghe

cae ciǘ agaribàe

fundi ciǘ aresciourai

ciòussi ciù ciabrotài.

Sàciru

pe lò nu gh’anderà in gran stüdiu

ma numa ina lüçeta in s’in lerfu

numa ina taca d’aigaglia

in se u cö.

Stefano Albertieri - dialetto di Vallebona

Poesia vincitrice del III premio al Concorso U Giacuré, edizione del 1998

DUEMILA

Un bambino apre un balcone

su un mare di cemento,

file di scatolette di latta

lo portano dove vuole.

Coste stravolte sono piene di comodità,

fretta e rumorose feste di plastica,

i soldi tutto hanno capovolto

il fuoco d’avere, quasi tutto ha bruciato.

Offuscate colline pelate

hanno ancora qualche pezza di sito malato,

precipizi di gamba rossa, sponde sotterrate,

muri con la pancia, frantoi senza pietra

lastricati incementati, zolle e torrenti intossicati,

natura rafferma

povera terra soffocata

da tempi senza memoria.

Geometri e “Ingegneri”

progettare non potranno

mari più blu

piante più cariche

case più garbate

cantine più riposanti

cortili più chiacchierati.

Sappilo

per questo non vi andrà un grande studio

ma solo una lacrima sul labbro

solo un a goccia di rugiada

sul cuore.

A SULITÜDINE di Maria Muratore

E nivure i scherça

cun i ragi d’u su,

e l’unda a se lascia möire

scciümandu in sci’â ciaza

cume in zögu sença fin.

L’uchin u trebüla

a sta fermu in sce u scögliu,

ma u se sciala au gatigliu

de l’aiga che va e che a ven.

Stu cadru d’a natüra

u me fa fina piaixé

e u me ince u cö,

ma u nu basta

pe’ a mei arima cina

“d’in magùn sença fin”.

Maria Muratore - dialetto di Ventimiglia

LA SOLITUDINE

Le nuvole scherzano

con i raggi del sole,

e l’onda si lancia morire

schiumando sulla spiaggia

come un gioco senza fine.

Il gabbiano tribola

e sta fermo su di uno scoglio,

ma si diverte al solletico

dell’acqua che va e viene.

Questo quadro della natura

mi fa persino piacere

e mi riempie il cuore,

ma non basta

per la mai anima piena

“di un magone senza fine”.

GAÈLI DE SÔ di Armando Causa

L’ægua ciæa do rianetto

a scûggia carma, segûa

ombrezzâ da-i erboi do bosco

con gaibo gaèli de sô

se fan stradda lampezzando

comme e zimme do’ molitta

a so voxe argentinn-a

a se mesccia a-o canto di oxelli

a-o tremâ de fêuggie

i mæ passi in sce l’ærba

un reciammo lontan

ghe fan compagnia…

Armando Causa – dialetto di Genova

SPICCHI DI SOLE

L’acqua chiara dei rivo

scivola calma, sicura

ombreggiata dagli alberi del bosco

con garbo spicchi di sole

si fanno strada lampeggiando

come scintille dell’arrotino

la sua voce argentina

si mescola al canto degli uccelli

al tremolio delle foglie

i miei passi sull’erba

un invito lontano

gli fanno compagnia.

LÖGN di Natale Giovanni Trincheri

Alta Valle Argentina

Lögn

dae mei roche

da ra ma sorta

da ra neu

da ř sangiuàn

dai üželi dë pass

dar vènt

dar bërgugnun sciurì,

ën méğ dë tanta gènt,

ë sun da për mi,

ën të sta lögna bandìa

- ř sagh – sensa rëturn,

ë stagh luciandë ën lë manëgh,

në cunuš ciü manca e stagiun.

L’è già dër tèmp chë ř ciaravàa

ř digìa chë a prima l’è arivàa.

…ma ř’autr dì,

pröpi cusì davàa,

ën të stë giardin štëntiss,

sü üna brunda,

cun i büri chë li š-ciòpu,

cum di ruchiti dë fii da arcam,

dësrüelava barbacii

ün frënguèe arciümà.

Ř sagh, l’è pa guairë,

ma ades ë sun sëgüü

a prima a l’è arivà.

Natale Giovanni Trincheri – dialetto brigasco

LONTANO

Lontano

dalle mie rocce

dal mio gregge

dalla neve

dalla lavanda

dagli uccelli di passo

dal vento

dal rododendro fiorito,

in mezzo a tanta gente,

mi sento solo,

in questa mia lontana transumanza

che so senza ritorno,

e non ci sono più con la testa,

non conosco più nemmeno le stagioni.

Da tempo il calendario

diceva che era arrivata la primavera.

…ma l’altro giorno,

proprio qui sotto,

in questo giardinetto asfittico,

su un ramo

con i boccioli pronti a schiudersi,

come rocchetti di filo da ricamo,

srotolava il suo tipico canto primaverile

un fringuello dalle piume mutate.

Lo, non è molto,

ma ora sono contento:

ora sono sicuro

è arrivata la primavera.

A MADONNÂ di Mario Accornero

‘Na velletta néigra

in sce ‘na testa gianca,

‘na forma menûa

arente a ‘na banca

segnâ da-e zenogge,

‘na màccia ciù scûa

in atto d’amô

a l’ombra da séja

ch’a mesc-cia l’ödö

de çéivia co-i fiori,

‘na man aggreppïa

in scë lûcide grann-e

de quella coronn-a,

e trenta parolle

giasciae e rigiasciae

con voxe arröchïa,

e ûrtime fòscia

che séggian restae,

appreuo a-a montâ

de questo cammin,

a fâne sentî

de poéighe attrovâ

ûn ätro destin.

Mario Accornero – dialetto di Genova

I Premio al Concorso L’Oleandro – edizione 1994

LA NONNA  (Il Rosario)

Una veletta nera

su di una testa bianca,

una forma minuta

addossata ad una panca

scavata dalle ginocchia,

una macchia più scura

in atteggiamento d’amore

nell’ombra della sera

che mescola l’odore

della cera con i fiori,

una mano raggrinzita

sui levigati granuli

di quella corona,

e trenta parole

masticate e rimasticate

con voce roca,

le ultime forze

che siano rimaste,

lungo la salita

di questo cammino,

a farci sentire di potervi trovare

un altro destino.

PASSI E ANDANE di Ottavio Allavena

Sdraiřui int’i sgiavin,

sgurratin int’u sgruttu,

ai passi i s’incruxia

i camìn, ch’i cařa,

ch’i munta in sc’e cole,

i stracola ai strafurchi.

Camineti int’i custi d’ařastre,

int’a pauta e i rissöi de peagne,

giaiřui d’astreghi düři, süai,

agařibai de fatiga, de sanghe!

Andane de santi e surdati,

a pei, a cavalu, breganti,

cu’e bestie da bastu

i mercanti.

I cantaiřöi d’a Pruvença

ch’i conta o ch’i canta;

pelegrin, caussài i descàussi,

i se ne van, i s’arrecampa

d’in Spagna, da a Terrasanta.

De çentu in çent’agni, l’aiga

a và ancù au sou camìn:

ma i passa i omi, in’andana,

i se mesccia, i s’abrasca,

pöi i sghinda int’e e scurcie

e i se perde…

e a scciümaira a stiřassa!

Vint’ani, in astregu ertu,

ina rampa, ma i sciuřiva de röse

i ruvei e l’erba barca

viulete e geřani.

In astregu ertu, in muntà,

ma tütu int’in sciau!

A vint’ani.

Ottavio Allavena – dialetto di Latte (Ventimiglia)

I Premio al Concorso L’Oleandro – edizione 1998

BIVII E PASSAGGI

Viottoli nei ghiaioni,

scivoli nella marna disfatta,

s’incrociano ai bivii

i sentieri, che scendono,

che salgono i pendii,

che valicano i colli.

Viottoli nei cespugli di spini,

nel fango e i ciottoli dei guadi,

sassi di lastricati duri, sudati,

ordinati da fatica, da sangue!

Passaggio di santi e soldati,

a piedi, a cavallo, briganti,

con bestie da soma

i mercanti.

I giullari di Provenza

che la raccontano o la cantano:

pellegrini, con o senza scarpe,

se ne vanno, ritornano

dalla Spagna, dalla Terrasanta.

Di cento in cento anni, l’acqua

torna, ancora al suo cammino:

ma passano gli uomini, un transito,

si confondono, si fanno avidi,

poi deviano in scorciatoie

e si perdono…

e il fiume travolge!

Vent’anni, un lastrico ripido,

una rampa, ma fiorivano di rose

i roveti e l’erbaccia

viole e gerani.

Un lastrico ripido, in salita,

ma tutto d’un fiato!

A vent’anni.

DONNE DE LIGURIA di Mario Traversi

Donne de Liguria.

Facce serie a miâ u mâ.

Man prunte a tiâ se sciù a roba 

pe guantâ u bordu

e purtâ a-u sciûtu a barca.

Donne de Liguria.

Du Levante e du Punente,

a tiâ réi de infinìa pasiensa,

a vende i pesci in ti caruggi,

a dividde cun l’ommu

fatighe e quarche surrisu…

Donne de Liguria.

In sc’i bricchi cumme mû

a caregâse de legne pe ‘n câdu avâu,

pe cheuxe mangiǽ povei vestìi de fantaxia:

cuxinn-a stringâ cumme u carattere se ‘sta tǽra

ch’a bruxe de ventu e de sä.

Donne de Liguria.

Quǽxi cumme ommi in t’a fatiga,

ma sensa tante pòle.

Unn-a presensa discreta,

ma cumme l’unda du mâ a scâve

…e a lascie u segnu.

Mario Traversi – dialetto di Varazze

DONNE DI LIGURIA

Donne di Liguria.

Facce serie a guardare il mare.

Mani pronte a tirarsi su il vestito

per afferrare il bordo

e portare all’asciutto la barca.

Donne di Liguria.

Del Levante e del Ponente,

a tirare reti di infinita pazienza,

a vendere pesci nei caruggi,

a dividere con l’uomo

fatiche e qualche sorriso.

Donne di Liguria.

Sui monti come muli

a caricarsi di legna per un caldo avaro,

per cuocere cibi poveri di fantasia:

cucina essenziale come il carattere di questa terra

che brucia di vento e di sale.

Donne di Liguria.

Quasi come uomini nella fatica,

ma senza tante parole.

Una presenza discreta,

ma come l’onda del mare scava

…e lascia il segno.