AYLAN (ina riflessiùn) di Roberto Rovelli

Nu’ me pösciu levà ‘sta vixùn d’int’a tésta;

in magùn u me stégne e u me turmenta

fina se ciügu i ögli noma pe’ in mumentu.

U l’è in figliö, ciüamenu de trei ani,

acurgàu insce l’arena bagnà d’ina ciaza furèsta,

la dùve l’unda fréida a l’à infin abandunàu;

in corpu sença vita, in réfüu, in astracu…

Cu’a magliéta russa e e braghe cürte inaixàe,

cu’e sòu scarpete negre ancùra int’i péi,

i pecìn brassi destesi e e sòu lasche manine,

u parésce adurmìu, cu’u facìn int’e l’arena

bruçau dae unde, che avù i l’acaressa cianìn.

Ma u nu’ s’adescierà maiciü da ‘stu sonu:

u nu’ vierà in’autra arba o ina stéla o u sù;

u nu’ giögherà ciü au balùn cu’i autri figliöi;

u nu’ sentirà a vüxe d’a mamà ch’a u cunsula

cu’ina caressa, in abrassu o in baixu d’amù.  

Ghe sun tanti ch’i dixe che duverà a tragédia

de ‘stu poveru figliö, a l’è tüta pulitica,

prupaganda pe’ manesà a cusciénsa d’a génte,

che ghe ne sun autri e nisciün mancu u gh’abada.

Forsci u l’è veru. Ma tüti i figliöi i sun preçiùsi;

nu’ fà rèn de che rassa, religiùn, paìse o cuřù.

Epüre, int’u mundu, i möire a migliàe tüti i giurni.

Pele e ossi dâ fame e cüverti da sciàmi de musche

int’a püra ch’a stégne e tèrre sciüte de l’Africa;

strupelài cume strasse da ina bumba o ina mina

fra e ruvine brüxatàe ch’i l’eira ina vòuta e sòu càe;

viuřentài e abandunài int’i récanti marsi d’a çità

dopu avé sudisfàu a cuvéa viçiùsa d’in spurcaciùn;

sfursài a travàgli fatigusi pe’ spici e in tòcu de pan

pe’ fà ricu u bacàn, numìa d’esse a scöra o a giugà.

Sci; migliàe de figliöi preçiùsi i möire tüti i giurni

e a Tèrra a cuntügna a girà, cu’a nöte aprövu au dì.

Fin tantu ch’in barrì de pétroliu u cunta ciü d’ina vita,

in tòcu de tèrra o ina lénga de mà i sun scüse pe’ ghèrra,

u tòu Diu u l’è ciü veru e devìn de chelu faùssu d’i autri,

nu’ ghe serà spéransa pe’ a nòstra pretençiusa ümanità.

Vergögna! Se semu numinài patrùi de ‘stu mundu

e se vantàmu d’avé in’àrima e de nu’ esse cume béstie.

Epüre, fin dau cumensu, Cain u l’à amassàu Abele

e u maixélu u l’à cuntügnàu pe’ çentenàe d’ani,

pe’ mil’ani e delòngu ciü gramu, ciü répügnante;

e i primi a sufrì, i sun propiu i ciü poveri e sciairi,

i inucénti e indifesi, cume i figliöi ch’i vive de pùira

int’in mundu ch’i nu’ capìsce e ch’i nu’ se sun meritài.

Vergogna! Urmai se semu vendüi a cusciénsa

a chi u ne fà l’ufèrta ciü àuta e a ciamamu civiltà.

Cuscì, cume se fà a nu’ avé pietà e cumpasciùn,

candu i se ven còse che pe’ dabon i te strassa u cö?

Repousa in pàixe poveru pecìn; dormi tranchile

u tòu sonu eternu, urmai i nu’ pön ciü fate d’u mà.

Mi te pösciu òfre noma e làgrime ch’i me veřa i ögli

sterburéndu a vixùn d’u tòu corpu adaixàu insce l’arena

che me porteron, da chi in avanti, scaupelà int’u mei cö.

Roberto Rovelli - Dialetto de La Mortola

AYLAN

(una riflessione)

Non mi posso togliere questa visione dalla mente;

un nodo alla gola mi soffoca e mi tormenta

anche se chiudo gli occhi soltanto per un momento.

È un bambino, più o meno di tre anni,

coricato sulla sabbia bagnata di una spiaggia straniera,

là dove l’onda crudele lo ha infine abbandonato;

un corpo senza vita, un rifiuto, un deposito del mare…

Con la maglietta rossa e i calzoncini corti inzuppati,

con le sue scarpette nere ancora nei piedi,

le piccole braccia distese e le sue rilassate manine,

sembra addormentato, con il faccino nella sabbia

lambito dalle onde, che ora l’accarezzano lentamente.

Ma non si sveglierà mai più da questo sonno:

non vedrà un’altra alba o una stella o il sole;

non giocherà più al pallone con gli altri bambini;

non sentirà la voce della mamma che lo consola

con una carezza, un abbraccio o un bacio d’amore.

Ci sono molti che dicono che usare la tragedia

di questo povero bambino, è tutta politica,

propaganda per manipolare la coscienza della gente,

che ce ne sono altri e nessuno nemmeno ci fa caso.

Forse è vero. Ma tutti i bambini sono preziosi;

non importa di che razza, religione, paese o colore.

Eppure, nel mondo, muoiono a migliaia tutti i giorni.

Pelle e ossa dalla fame e coperti da sciami di mosche

nella polvere che soffoca le terre aride dell’Africa;

lacerati come stracci da una bomba o una mina

fra le macerie bruciacchiate che erano una volta le loro case;

violentati e abbandonati negli angoli nascosti e marci della città

dopo aver soddisfatto il desiderio depravato di un degenerato;

forzati a lavori faticosi per spiccioli ed un pezzo di pane

per arricchire il padrone, invece di essere a scuola o a giocare.

Si; migliaia di bambini preziosi muoiono tutti i giorni

e la Terra continua a girare, con la notte che segue il giorno.

Finché un barile di petrolio vale più di una vita,

un lembo di terra o una lingua di mare sono scuse per guerra,

il tuo Dio è più vero e divino di quello falso degli altri,

non ci sarà speranza per la nostra pretenziosa umanità.

Vergogna! Ci siamo eletti padroni di questo mondo

e ci vantiamo d’avere un’anima e di non essere come animali.

Eppure, fin dal principio, Caino ha ucciso Abele

e la strage ha continuato per secoli,

per millenni e sempre più orrenda e ripugnante;

e i primi a soffrire, sono proprio i più poveri e deboli,

gli innocenti ed indifesi, come i bambini che vivono di paura

in un mondo che non comprendono e non si sono meritati.

Vergogna! Ormai ci siamo venduti la coscienza

a chi ci fa la migliore offerta e la chiamiamo civiltà.

Così, come si fa a non avere pietà e compassione,

quando si vedono cose che veramente ti straziano il cuore?

Riposa in pace povero piccolo; dormi tranquillo

il tuo sonno eterno, ormai non possono più farti del male.

Io ti posso offrire solamente le lacrime che mi velano gli occhi

offuscando la visione del tuo corpo adagiato sulla sabbia

che mi porterò, d’ora in poi, scolpita nel mio cuore.