Passu int'e fasce ascaixi perse
cume int'in çementeriu sensa sciure.
Traglie de viu ch'i sciorte d'int'e sbùire:
antighe foure suteràe dau tempu.
E nisciün me conta ciü
l'audù de l'üa maüra int'i fiřagni,
ina taca d'aigaglia int'i sciarmenti,
e purve de surfanu insc'i lerfi.
Süù int'a camixa e int'i garosci.
Int'a fascia survana gh'è in casùn:
prie pe' e müraglie derrucae
e in teitu (catru cupi mezi ruti)
e in cupu ch'u se versa int'in pussetu.
E lì, int'e l'aiga marcia, marciu anch'elu,
loche resta d'in scaìrö carau a buve,
ina sciorba, ina rama de pin, de föglie morte
int'u mei cementeriu sensa sciure
sensa lümin
sensa ciantu.
Çementeriu de vigna int'i ruvei.
E muntu e caru 'ste fasce ingerbìe
giasciandu i mei regordi cume pan,
spegliandume drente ae mei raixe,
çercandu face amighe int'i maixei.
Ma int'u mei cementeriu sensa sciure,
urtimu ren, sulu ina sgùrbia au sù.
Rita Zanolla – Dialetto di Ventimiglia
CIMITERO DI VIGNA
Passo nelle campagne terrazzate quasi incolte
come attraverso un cimitero senza fiori.
Tralci di vite che escono dalle frane dei muretti:
ntiche favole sepolte dal tempo.
E nessuno mi racconta più
l'odore dell'uva matura nei filari,
una goccia di rugiada sui pampini da asportare,
e polvere di zolfo sulle labbra.
Sudore nella camicia e nelle bigonce.
Nella terrazza superiore c'è una casupola:
pietre per i muri cadenti
e un tetto (pochi coppi semidistrutti)
e un coppo che sgocciola in un pozzetto.
E lì, nell'acqua marcia, marcio anch'esso,
ciò che rimane di uno scoiattolo sceso a bere,
una sorba, un ramo di pino, alcune foglie morte
nel mio cimitero senza fiori
senza lumini
senza pianto.
Cimitero di vigna tra i rovi.
E vado su e giù per queste campagne inselvatichite
masticando i miei ricordi come pane,
specchiandomi dentro le mie radici,
cercando volti conosciuti nei muretti a secco.
Ma nel mio cimitero senza fiori,
ultima inezia, solamente una lucertola al sole.
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