GAGGETTE di Alba Toscanini

L’ommo ch’o vende e bestie in sciö mercòu

o me porzèiva un oxellin in gàggia,

e a vedde quello piccin imprexionòu

ho sentïo in to cheu dolore e ràggia.

Solo chi no ha cheu né sentimento

peu no fermäse un menuto a riflette!

Vorriæ avei trovòu in quello momento

o coraggio de arvî quelle gaggette;

invece son restâ lì a amiâ lontan,

no m’ëo mai sentïa ciù triste e stanca….

M’ha tiòu via mæ figgia pe ‘na man

dixendome: «L’é tardi ! Særa a banca!»

Alba Toscanini – Dialetto di Genova

GABBIETTE

L’uomo che vende le bestie sul mercato

mi porgeva un uccellino in gabbia,

e a vedere quel piccino imprigionato

ho sentito nel cuore dolore e rabbia.

Solo chi non ha cuore né sentimento

può non fermarsi un istante a riflettere!

Vorrei aver trovato in quel momento

il coraggio di aprire quelle gabbiette;

invece son rimasta lì a guardare lontano,

non m’ero mai sentita più triste e stanca….

Mi ha tirato via mia figlia per la mano

dicendomi: «E’ tardi ! Chiude la banca !»

I NOSTRI VEGLI di Raffaella Martini

Emanuele - Nino - Cenzo - Aurelio, serianaschi

Foto di Maurizio Caviglia

S’asetan én ciasa perché speiran

che in lüjielu de sù

u ghé poscia dà enderè

in po’ de chéla forsa di vint’agni

che nu atrovan ciù.

Sun comé sgrivure,

sbuìé dai tempi che sun scangiai

cuscì, tron è lampu,

è éli nu se ghé sun ancù avìai.

Sun come rébissi sensa ciümé

én tu leitu cu pà in nìu

cui lensoi gianchi

che ouduran come in prau sciuriu.

Te contan sempre é mèijimé cousé

chéle che nu sé sun ancù scurdai,

parlan dé sti agni é di tèmpi ché sun pasai.

S’énnursan ént’ina sciura mésa a sécà

én t’in libru

tanti agni fà

che per eli a porta ancù l’oudù

di baiji du primu amù.

Sé savulan cu i gnéri dé névi è figliöi

e ciù ché au deman pénsan a l’ancöi.

Ne vurerevan sempré aséghé

ascì sé é gambé se fan molé è nu i aresén ciù

perché per éli nu ghé bastun ciù seguru

du nostru amù.

A chi ghé dumanda se an puirà dé murì

aréspundén sensa gena:

“Mei figliu, a méa puira ciù grosa l’è de nu puréte ciù asciairì”.

Raffaella Martini – Dialetto di Ceriana

I NOSTRI VECCHI

Si siedono in piazza perché sperano

che un raggio di sole

gli possa restituire un po’

di quella forza dei vent’anni

che non trovano più.

Sono come lucertole

spaventate dai tempi che sono cambiati

così all’improvviso

e loro non si sono ancora abituati.

Sono come scriccioli senza piume

in un letto che sembra un nido

con le lenzuola bianche

che profumano come un prato fiorito

Ti raccontano sempre le stesse cose,

quelle che non hanno ancora scordato,

parlano degli anni e del tempo passato

s’incantano in un fiore messo a seccare

in un libro tanti anni fa

che per loro ha ancora il profumo

dei baci del loro primo amore.

Si saziano delle coccole di figli e nipoti

e più che al domani pensano all’oggi.

Vorrebbero starci sempre dietro

anche se le gambe diventano molli

e non li reggono più

perché per loro non c’è bastone più sicuro

del nostro amore.

A chi domanda loro se hanno paura di morire

rispondono senza timore:

“Figlio mio, la mia paura più grande è non vederti più”.

IN SCIUSCIETTU DE ZUENTÙ di Luigi Panero

 Clematis vitalba

Se rampina sciù de miagge

di riannetti pin de spine

e di tanti schêuggi e scagge,

serpentina a viorba gianca.

Neve duçe da gran stâe

comparisce tutti i âni,

l’è a poexia di mâe riaè

l’è in diluviu de stelette.

Sempre a trêuva mì ciù stancu

cun sciù i stecchi da mâe vitta

menu in po’ de quellu giancu

de sciuettine che a gh’axevu.

Mïga triste se cusccì:

giusto l’è se fasse nêutte,

che veggettu a vegne mì

e che-a perde ciume e fêugge...

Però, digghu, generusu

cun nui Diu nu l’è stâetu,

veste u rian cume in spusu

a-u riturnu d’ogni stâe,

l’omu invece u spêuggia e-u cegha

quande u riva u freidu invernu,

e pè sempre, poi, ghe negha

in sciusciettu de zuentù!

Luigi Panero – Dialetto di Loano

UN SOFFIO DI GIOVENTÙ

Si arrampica sui muri

dei torrenti pieni di spine

e di tanti scogli e scheggie

la serpentina vitalba bianca.

Neve delicata della piena estate

riappare tutti gli anni

è la poesia dei miei torrenti

è un diluvio di piccole stelle.

Sempre trova me sempre più stanco

con sugli steli della mia vita

sempre meno di quel bianco

di fiori che avevo.

Mica è triste sia così.

giusto è che si faccia notte

che vecchietto io diventi

e che perda piume e foglie...

Però, dico, generoso

con noi Dio non è stato,

veste i torrenti come uno sposo

al ritorno di ogni estate,

l’uomo, invece, spoglia e incurva

quando arriva il freddo inverno,

e per sempre, poi, gli nega

un piccolo refolo di gioventù!

U LIBRU di Dino Ardoino

A veciàja a m’ha réesu atambanàu

e forsci avù u m’amanca ina ruéta:

cun a còusa de passà per in puéta

de scrive in libru in vèrsci a l’ho pensàu.

E perché a stupa a fusse ciü cumpleta

adritüra in giargun a l’ho avaràu,

pròpiu au mumèntu che u papé stampàu

i u smèrcia a tant’au chilu. Che disdéta!

A nu u posciu denegà, sudisfassiun

u nu me n’è mancàu e in Bibliuteca

l’àutru giurnu ina manifestassiun

cui fiòchi a ho ressevüu. Sènsa ina steca

in uratù u m’ha fàitu in discursun,

ma mi cun sti vulümi a sun in seca:

a n’ho ina cascia cena e dau librà

da vende u ghe n’è ancù ina cantità.

Dino Ardoino – Dialetto di Sanremo

IL LIBRO

La vecchiaia m’ha reso incitrullito

e forse ora mi manca una rotella:

con l’idea di passare per un poeta

di scrivere un libro in versi ho pensato.

E perché l’errore fosse più completo

addirittura in dialetto l’ho varato,

proprio nel momento in cui la carta stampata

la smerciano a tanto al chilo. Che disdetta!

Non lo posso negare, soddisfazioni

non me ne sono mancate e in Biblioteca

l’altro giorno una manifestazione

con i fiocchi ho ricevuto. Senza una stecca

un oratore m’ha fatto un discorsone,

ma io con questi volumi sono in secca:

ne ho una cassa piena e dal libraio

da vendere ce n’è ancora una quantità.

E URE CÜRTE di Mario Saredi

L’è in’ura

che e ure

i sun ancù poche,

i sun ancù cürte.

I ciü i dorme.

L’è adesciau

sulu chi pensa,

chi l’è inamurau

d’a vita,

aiscì se già longa.

Ma,

giüstu pe’ lò

sercà ancù

de vìvira

cun caicün d'avaixìn,

arènte, arènte

e de musciàghe

cante scie bèlu

vurésse bèn,

vurésse bèn,

vurésse bèn

pe’ dabòn! …

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso (Im)

LE ORE CORTE

E’ un’ora

che le ore

sono ancora poche,

sono ancora corte.

I più dormono.

E’ sveglio

solo chi pensa,

solo chi è innamorato

della vita,

anche se già lunga.

Ma,

giusto per questo

ancora cercata

per viverla

con qualcuno vicino,

accanto, accanto,

e cercar di far comprendere

quanto sia bello

volersi bene,

volersi bene,

volersi bene

per davvero! …

TRUVÀ L’AMICÍÇIA di Françoise Raimbert

Eru sulu unte r’uscürità,

E ailì speravu,

Avëvu büsœgnu d’üna man tesa

Avëvu büsœgnu de tü!

Criavu, eru sulu.

Érimu ailì,

Avevëmu fridu…

E se sëmu issài,

E se sëmu ümbrassài,

Pœi avëmu açesu ün fœgu

Ün belu fœgu savì che cosa era?

Era nostra amicìçia!

Françoise Raimbert – Dialetto monegasco

Poesia scritta quando frequentava la classe II al Lycée Albert I negli anni Ottanta.

TROVARE L’AMICIZIA

Ero solo nell’oscurità,

E aspettavo,

Avevo bisogno di una mano tesa (verso di me)

Avevo bisogno di te!

Gridavo, ero solo.

Noi eravamo là,

Avevamo freddo,

E ci siamo alzati,

E ci siamo abbracciati.

Poi abbiamo acceso un fuoco

Un bel fuoco poiché eravamo in due.

E questo fuoco lo sai cos’era?

Era la nostra amicizia!

CUNSCIDERASSIÙI D’IN PESCIMISTA A SÉI URE DE MATIN di Franco D’Imporzano

Pascènsa, urmai cum’a l’è andà a l’è andà!

Avù i sun messe diite. S’a m’intrénu

u méi passau remotu a scandajà,

de röösa a atrövu poucu, dau ciü au menu

l’è u griixu ch’u triunfa. A serà stà

a porca timidessa a scangià in brenu

a farina da vita… Chi t’uu sa?

Pescimista incalìu, a nu me genu

de deciaràme ae gente cume tale,

ma stamatin int’e mi l’ha piau man

in spuntu d’utimismu in po’ banale:

forsci a andaixéva pézu, porcu can,

e a nu sarévu chi a rùmpive e bale

s’à nascevu in Iraq o Afghanistàn!

Franco D’Imporzano – Dialetto di Sanremo

CONSIDERAZIONI DI UN PESSIMISTA ALLE SEI DEL MATTINO

Pazienza, ormai com’è andata è andata!

Ripensarci non serve a nulla. Se mi azzardo

a scandagliare nel mio passato,

di avvenimenti in rosa ne trovo pochissimi, dal più al meno

prevale nettamente il grigio. Sarà stata

la maledetta timidezza a tramutare in crusca

la farina della vita… Chi lo sa?

Pessimista incallito, non mi vergogno

di dichiararlo ai quattro venti,

ma stamattina si è fatto strada nei miei pensieri

uno spunto di ottimismo un po’ banale:

forse mi sarebbe andata molto peggio, accidenti,

e non sarei qui a rompervi le scatole

se fossi nato in Iraq o in Afghanistan!

PRESTU SAJÀ INVERNU di Luigi Panero

Gh’è sciù du rianettu

serron tra due miagge

na tenda de fêugge

de fighi: u piccettu

da-e rame fin a-u pussu

da-u pussu fin a-e rame

u porta u sò russu

culettu de ciume:

de sàngue tre stisse

scappâe da-u sò chêu!

E tantu che-u và

e-u vegne, sciguandu,

i cianze da-i fighi,

in po’ chì in po’ là,

de fêugge che-i van

zù in bassu a marçì

tra i schêuggi du rian.

Ben prestu sajà

invernu anche chì.

       

Luigi Panero – Dialetto di Loano

PRESTO SARÀ INVERNO

C’è sul torrente

serrato tra due muri

una tenda di foglie

di fico: l’usignolo

dai rami al pozzo

e dal pozzo ai rami

porta il suo rosso

colletto di piume:

tre gocce di sangue

scappate dal suo cuore.

E tanto che và

e ritorna, cinguettando,

piangono dai fichi,

un poco qui, un poco là

delle foglie che vanno

giù in basso a marcire

tra le pietre del torrente.

Ben presto sarà

inverno anche qui.

A CARBUNÉIRA* di Emilia Ramò

I l’éira petalüsci, u se po’ dì, i mei frài

che pe’ besögnu (autru che demùra!)

i andaixeva pe’ i boschi de bon’ura

a pià legna e cun tochi bèn s-ciapài

int’ina fascia pöi, a carbunéira fa’.

In giögu u paixeva, ma cuscì bèn fàu:

fàita a conu cun i tochi pe’ scruxàu

surve, terra bagnà bèn bèn assecairà.

Diversci sgarbi in fundu pe’ i sciài,

da chelu in sima ina brundìa assésa

i gh’infirava e pöi de lì a mangiava.

Dui giurni e ina nöte i baciücàva

a turnu, cume surdati, a spità a surpreesa:

ma i l’éira delongu afurtunai.

Emilia Ramò – Dialetto di Sanremo

LA CARBONAIA*

Erano piccoli ragazzi, si può dire, i miei fratelli

che per necessità (altro che per divertimento!)

andavano nei boschi alla buon’ora

a prendere della legna e con pezzi ben spaccati

in una terrazza del terreno poi, facevano la carbonaia.

Sembrava un gioco, ma fatto così bene:

costruita a cono con i pezzi incrociati

sopra, terra bagnata ben ben stipata.

Diversi buchi al fondo per gli sfiati,

da quello in cima una frasca accesa

vi infilavano e poi da lì consumava.

Due giorni e una notte si appisolavano

a turno, come soldati, ad aspettare la sorpresa:

ma erano sempre fortunati.

Carbunéira: piccola fornace fatta con perizia dai miei fratelli che dava un bel risparmio alla famiglia

SPETTACOLO IN MÂ di Alba Toscanini

Giornâ triste d’autunno,

o çe o l’é coverto de nuvie,

o mâ o l’ha o cô de l’abbæn,

son ròuza, ho a gnàgnoa in to cheu,

vorriæ un pö de seren;

ma tutto l’é asmorto d’ingïo,

tutto l’é comme ‘sto mâ,

comme ‘sto çe: grixio e alluveghïo.

Quand’ecco che d’improvviso

tra mezo a quelle nuvie

se ghe arve un pertuzo:

comme se o Padreterno incuioxïo

pe aggueitâ un pö de sotta

o gh’avesse infiòu o dïo.

‘Na scavenn-a de sô

da o beuggio a sciorte netta

e a se pösa in sciö mâ,

proprio dove una barchetta

a sta in sce l’onda a dindannâ.

S’é averto comme un scenäio

pe l’improvviso portento,

oua o mâ cô de ciappa

o l’é vegnuo o fondale

de un parcoscenico immenso,

e a barchetta che a se ninna

drento a quello reuo de sô

a pä ‘na primmadonna

sotta a o riflettô.

Alba Toscanini – Dialetto di Genova

SPETTACOLO IN MARE

Giornata triste d’autunno,

il cielo è coperto di nubi,

il mare è color dell’ardesia,

sono scontrosa ho la noia nel cuore,

vorrei un po’ di sereno;

ma tutto è spento d’intorno,

tutto è come questo mare,

come questo cielo: grigio e incupito.

Quand’ecco che d’improvviso

in mezzo a quelle nubi

si apre un buco:

come se il Padreterno incuriosito

per guardare un po’ di sotto

ci avesse infilato il dito.

Una scheggia di sole

dal buco esce netta

e si posa sul mare,

proprio dove una barchetta

sta sull’onda a dondolare.

S’è aperto come uno scenario

per l’improvviso portento,

ora il mare colore d’ardesia

è diventato il fondale

di un palcoscenico immenso,

e la barchetta che si culla

in quel cerchio di sole

sembra una primadonna

sotto il riflettore.