Bugæ
appeise
drappi
e a gaggia de l'öxello,
in gïo
o remescio do caroggio
o borboggio
pe un can sciätagallinn-e,
e lampadinn-e
açeise inte veddrinn-e
basse che pan barcoin,
l'ödô do frisciolâ
'nna scäa
arrampinâ verso o lummin
segnòu da 'nna tägnâ,
de stæ
sempre i stivæ
de gomma
che se méttan quande ceuve;
un metro de caroggio
tutto seu,
i euggi in caccia,
a faccia
che a pâ fæta de tanto
e sòlite paròlle che nisciun
capisce ciù.
Pâ ch'a l'affonde
un pittinin ògni giorno
antiga chiggia
scamorâ
'nna seia
'nn'ätra ancon
e lê a continua à navegâ
sotta o lampion
sensa sperâ...
pòi comensià o bæxin
à affiâ o caroggio,
sciortià o barban
à luâ tra e muäge sgreuzze
comme un can,
à ræpontâ de zëo
'nna piccaggetta...
Chi sa mai
quande
a saià stæta figgetta...
drappi
e a gaggia de l'öxello,
in gïo
o remescio do caroggio
o borboggio
pe un can sciätagallinn-e,
e lampadinn-e
açeise inte veddrinn-e
basse che pan barcoin,
l'ödô do frisciolâ
'nna scäa
arrampinâ verso o lummin
segnòu da 'nna tägnâ,
de stæ
sempre i stivæ
de gomma
che se méttan quande ceuve;
un metro de caroggio
tutto seu,
i euggi in caccia,
a faccia
che a pâ fæta de tanto
e sòlite paròlle che nisciun
capisce ciù.
Pâ ch'a l'affonde
un pittinin ògni giorno
antiga chiggia
scamorâ
'nna seia
'nn'ätra ancon
e lê a continua à navegâ
sotta o lampion
sensa sperâ...
pòi comensià o bæxin
à affiâ o caroggio,
sciortià o barban
à luâ tra e muäge sgreuzze
comme un can,
à ræpontâ de zëo
'nna piccaggetta...
Chi sa mai
quande
a saià stæta figgetta...
Angelo De Ferrari
- Dialetto Di Genova
LA DONNA CON GLI
STIVALI
Bucati appesi
panni
e la gabbia
dell'uccello,
intorno
la confusione del
vicolo
il borbottio
per un cane
arruffone,
le lampadine
accese nelle
vetrine
basse che
sembrano finestre
l'odore del
friggitore
una scala
arrampicata verso
il lumino
segnato da una
ragnatela,
d'estate
sempre gli
stivali
di gomma
che si mettono
quando piove;
un metro di
vicolo
tutto suo
gli occhi in
caccia
la faccia
che sembra fatta
da tanto
le solite parole
che nessuno
capisce più.
Sembra che
affondi
un po' più ogni
giorno
antica chiglia
sbreccata
una sera...
e un'altra ancora
e lei continua a
navigare
sotto il lampione
senza sperare...
poi comincerà il
piovigginio
ad affilare il
vicolo
uscirà il babau
ad ululare tra i
muri rozzi
come un cane,
a rammendare di
gelo
uno
strofinaccio...
chissà mai
quando
sarà stata
bambina...
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