L’è nöte,
föra
ciüvina,
inseme a in amigu
andami inta cantina.
M’ascasciu ins’ina caviglia
m’arrembu a ina bute,
elu u destapa a butiglia.
- Stu chi u l'é de l’autr’anu,
bevi, bevi, - u me dixe, -
che de premüra a
nu n’amu -.
Mi l’assagiu adaixotu
e, intantu che parlamu,
u me n’ince in autru gotu.
- Loche sciorte da se
traglie…
anche se pe faru sciorte
ün besögna
ch’u travaglie! -.
- Scì, l’è vera, - mi ghe
digu, -
ma ti vöi
mete u piaixé
de trüvasse
cu’ in amigu
a bévise, in cumpagnia,
in bon gotu de russese
ch’i fastidi u porta via? -.
De candu u l’eira in gherra
elu intantu u me conta,
da vigna e da sou terra,
de chela dona ch’u l’ava,
de so frai ch’u l’è mortu,
de candu se gardava a crava.
Inte cantine se dixe
tüte e
couse da vita,
bele e brüte,
gianche e grixe.
Mi, avura, nu stagu ciü
a sente parlà l’amigu,
aissu u gotu in sciü:
ma pà de vé ina rösa,
in buca l’è cume avesse
in tocu de recanissu
che cianin u se desgaglia,
sentu u prufümu
se viurete
cugliüe int’ina fascia
candu gh’è ancù l’aigaglia.
Renzo Villa – Dialetto de La Mortola
IL ROSSESE
E’ notte, fuori piovvigina,
insieme ad un amico
andiamo in cantina.
Mi accoccolo su una caviglia,
mi appoggio a una botte,
lui stura la bottiglia.
- Questo è dell’anno scorso,
bevi, bevi, - mi dice, -
che non abbiamo fretta -.
Io lo assaggio adagino
e intanto che parliamo
lui me ne versa un altro bicchiere.
- Che cosa sgorga mai da questi tralci…
anche se per ottenerlo
si deve lavorare! -.
- Sì, è vero -, gli dico io, -
ma vuoi mettere il piacere
di trovarsi con un amico
a bere, in compagnia,
un buon bicchere di rossese
che gli affanni porta via? -.
Del tempo in cui era in guerra
egli mi racconta,
della vigna e delle sue terre
della sua donna,
di suo fratello che è morto,
del tempo in cui si portava la capra al
pascolo.
Nelle cantine si dicono
tutti i fatti della vita,
belli e brutti, bianchi e grigi.
Io, ora, non ascolto più
l’amico che parla,
levo in alto il bicchiere:
mi sembra di vedere una rosa,
in bocca è come se avessi
un pezzo di liquirizia
che lentamente si scioglie,
sento il profumo delle viole
raccolte in un campo
quando c’è ancora la rugiada.
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