Aiéiri,
au son d’a mei vuxe,
cianìn,
ti ai bugiàu a testa e,
acucià,
rantegàndu a fatiga,
ti m’ai
miràu, cu’i ögli stanchi,
cume pe’
dìme int’in sciau:
– Se ti
me vöi bèn, lasciame andà… –
Alura,
ciagnendu amagunàu,
on capiu
ch’a tòu ura a l’è arrivà!
Ancöi, mi
te stagu çercàndu,
ma nu’ te
arresciu a truvà;
necu, te
ciamu sutuvuxe,
ma ti nu’
vegni scurratàndu.
Me pa’
d’avéte sentiu baunà…
ma l’è
numà u mei poveru cö
ch’u nu’
pö agaràsse a l’idea
che,
uramai, ti te ne sei andà.
Dumàn, u
silençiu d’a tòu cùcia,
vöia,
parésciüa int’in cantu,
int’a
sciumbria, u serà rutu
numà dau
lampu d’u mei ciàntu…
Roberto Rovelli - dialetto de La Mortola
MORGAN
Ieri, al
suono della mia voce,
lentamente,
hai mosso la testa e,
accucciata,
rantolando a fatica,
mi hai
guardato, con gli occhi stanchi,
come per
dirmi in un sospiro:
– Se mi
vuoi bene, lasciami andare…–
Allora,
piangendo accorato,
ho capito
che la tua ora è arrivata!
Oggi, ti
sto cercando,
ma non
riesco a trovarti;
triste,
ti chiamo sottovoce,
ma non vieni
girellando.
Mi sembra
di averti sentito abbaiare…
ma è solo
il mio povero cuore
che non
può rassegnarsi all’idea
che,
oramai, te ne sei andata.
Domani,
il silenzio della tua cuccia,
vuota,
apparsa in un angolo,
nell’ombra,
sarà rotto
solo dal
lampo del mio pianto…
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