U mànegu d’u màgagliu
u brüxa e parme d’ê mae
cine de cali düri
e vescighe scciupàe
e u sù u brüxa
u còlu arréperìu, negru, süàu.
A fronte a lüxe cun tache de süù
ch’i stissa dau nasu e dau mentùn
inaixàndu, cun màcie scüre,
a beréta unta e a franéla sgarrà.
A fàscia a l’è longa…
e geve i sun düre
e u magàgliu u pesa…
Int’a sciumbria d’in maixé,
assustàu dau sù d’u mesegiùrnu,
ti t’arrepousi.
Ina manà d’auřive sařàe,
cu’in tòcu de pan,
u l’è tütu u tòu sdernà.
Ti pensi a in postu luntàn,
â tòu tèrra,
insc’ê cole d’ê Madonie,
che ti ai lasciàu
pe’çercà d’u travàgliu
e ina vita menu grama.
Da pe’ tü e amagunàu,
int’in paìse furèstu,
ti pensi â tòu famìglia,
lagiù…
e te vén da ciagne.
Ti te sciüghi i ögli
cu’in mandrìgliu de péssa
e, stancu, ti t’aissi cu’in sciau.
A fàscia a l’è longa…
e geve i sun düre
e u magàgliu u pesa…
Roberto Rovelli – dialetto de La Mortola
OLIVE SALATE
Il manico del tridente
brucia i palmi delle mani
pieni di calli duri
e vesciche scoppiate
ed il sole brucia
il collo raggrinzito, nero, sudato.
La fronte luccica con goccie di sudore
che goccialono dal naso e dal mento
inzuppando, con macchie scure,
la berretta unta e la flanella strappata.
Il ripiano e’ lungo…
le zolle sono dure
ed il tridente pesa…
All’ombra di un muro a secco,
riparato dal sole del mezzogiorno,
ti riposi.
Una manciata d’olive salate,
con un pezzo di pane,
e’ tutto il tuo desinare.
Pensi ad un luogo lontano,
alla tua terra,
sui colli delle Madonie,
che hai lasciato
per cercare del lavoro
ed una vita meno cattiva.
Solo e triste,
in un paese forestiero,
pensi alla tua famiglia,
laggiù…
e ti viene da piangere.
Ti asciughi gli occhi
con un fazzoletto di pezza
e, stanco, ti alzi con un sospiro.
Il ripiano e’ lungo…
le zolle sono dure
ed il tridente pesa…
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