GH’EIRA INA VOUTA… di Roberto Rovelli

Foto archivio Marco Mauro

Basti e garòsci, trémari e orse,

ramasse de brügu, magàgli a trei béchi…

brügaglie de aiéri, ancöi straperse

int’e l’invexéndu d’in mundu asbrivàu.

Paisai stanchi, cu’a schina céga

e u passu pesante stirassàu pe’ u senté,

i s’arràmpega pe’ e fàscie sccianelàe

int’i rivassi d’ê cole sgrutuse.

Tache de süù lagremàe au sù

e fréidurui patì int’ê buriane

i sun i früti d’ê sòu fatighe.

Cu’e mae inciagàe dau legnu d’u remu,

pescavùi, scaupelài dau sarin de l’unda,

i s’assusta int’a pansa du gussu

dau lavagnin fréidu ch’u liscia u ma’.

Ina sigaréta, asmursà dau ventu,

a pénde da lérfi arsagliài ch’i barbuta

ina preghèira, o forsci ina giastéma.

Brussu e machétu, vin nustrà,

broche de smaltu, nasse e parài…

triümi de aiéri, ancöi urmai ràiri;

rétagli d’ina vita ascàixi scordà.

Roberto Rovelli – Dialetto de La Mortola 

I classificata al Concorso di Poesia Dialettale Giannino Orengo – Edizione 2014

Motivazione: Nella cadenza simmetrica dei versi, l'autore elenca, in apertura e chiusura del componimento, una serie di oggetti appartenuti alla vita dei contadini e dei pescatori liguri. Nelle due strofe interne, egli descrive la gente di terra e quella di mare, che ha speso la propria esistenza con fatica in un territorio aspro e difficile, lottando tra la preghiera e la bestemmia. Un quadro nitido e preciso della Liguria, con ritagli di quotidianità ormai dimenticati, in un mondo sempre più dominato dalla fretta.

C’ERA UNA VOLTA…

Basti e bigonce, tremagli e gavitelli,

scope di erica, zappe a tre rebbi…

briciole di ieri, oggi sperdute

nella confusione di un mondo affrettato.

Contadini stanchi, con la schiena curva

e il passo pesante strascicato per il sentiero,

si arrampicano per i ripiani spianati

nelle pendici scoscese dei colli argillosi.

Gocce di sudore lacrimate al sole

e brividi di ferro patiti nelle burrasche di tramontana

sono i frutti delle loro fatiche.

Con le mani piagate dal legno del remo,

pescatori, scolpiti dalla salsedine dell’onda,

si riparano nella pancia del gozzo

dal grecalino freddo che leviga il mare.

Una sigaretta, spenta dal vento,

pende da labbra screpolate che borbottano

una preghiera, o forse una bestemmia.

Ricotta acida e pasta d’acciughe, vino nostrano,

brocche di smalto, nasse e parati…

rimasugli di ieri, oggi ormai rari;

ritagli di una vita quasi dimenticata.