Avù
ch’a a nu ghe vegu ciü,
a lezu cu-a sima de die
u tempu passau
e suta ae man a sentu
u fudà de téra,
rüstegu,
cume me maire,
avara de abrassi
e de parole,
che a me sciügava
e lagrime
cu-u peixin
e a me cunsulava
di mei ciacrin,
posandu u so parmu düru
in sci-a me testa,
cume ina caressa.
U nu me serve u speju,
i nu me serve i öji
pe’ cuntà e rape
in sce-u mei grifu,
in anu deré l’autru
i l’han scavau
se sun destese:
taragnae, recami,
sarsiüre.
Ina facia desgainà:
scorsa de urivu veju,
che noma e sime de me die
i pan ricunusce.
Gabriella Gismondi – Dialetto di Sanremo
UNA VITA
Adesso,
che non ci vedo più,
leggo con la punta delle dita
il tempo passato
e sotto le mie mani sento
il grembiule di tela,
rude,
come mia madre,
avara di abbracci
e di parole,
che mi asciugava
le lacrime
con l'angolo (del grembiule)
e mi consolava
dei miei crucci,
posando il suo palmo duro
sulla mia testa,
come una carezza.
Non mi serve lo specchio,
non mi servono gli occhi
per contare le rughe
sul mio viso,
un anno dietro l’altro
lo hanno scavato
si sono distese:
ragnatele, ricami,
rammendi.
Un volto sfasciato:
corteccia di ulivo vecchio,
che solo la punta delle mie dita
sembrano riconoscere.
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