Se me deslengua a seia, e de
pe-e die
de mosto rosso cian cianin a
coa.
E nuvie, in fondo a-o mâ,
son za schiffie
derê a-o zinâ, ch'ammio de
d'in sciâ proa.
Dixan che no gh'é spaçio
pe-e böxie
quande fa un çê coscì,
quande ven l'oa
che s'addormiggia tutte e
fantaxie
e un o sente o cento in
fondo a- goa.
No te ô sò dî: partî pe
unn'avventua
delongo neuva, e in sciâ
coverta, a-o vento
sentî quarcösa drento chi te
mua,
ëse atra vòtta missi à
l'açimento,
a l'é fäsa speansa, inluxon
crua
ch'a l'agge un senso a vitta
e o pensamento.
Fiorenzo Toso – Dialetto di
Arenzano
20.XI.17
Mi si scioglie la sera, e tra
le dita
cola lentamente, di mosto
rosso.
Le nuvole, in fondo al mare,
sono già scivolate
oltre l'orizzonte, che
guardo dalla prua.
Dicono che non ci sia spazio
per gli inganni
con un cielo così, mentre si
fa l'ora
in cui tutti i desideri si addormentano
e ci si sente il pianto
nella gola.
Non so dirtelo: certo è che
il partire per un'avventura
sempre nuova, e sulla tolda,
al vento
sentire qualcosa dentro che
ti cambia,
l'essere un'altra volta
messi alla prova,
è falsa speranza, illusione
crudele
che il vivere e il pensare
abbiano senso.
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