Fin tropu bele, e buche du
relouru
i s’acavala fina a dröve a
gura,
ghe n’é de rösa,
de curù de l’òuru,
ma i se despöglia
dau vestiu de sciura.
E früsta
i ciochi plàcidi dê ure
du campanin ch’u ne
spartisce u tempu,
sensa abadà che l’anscetà de
sciure
l’é in sciau ch’u l’intöscèga
sensa scampu.
In bufurun asmàticu de
ventu,
ansciau, de nöte,
da in avustu stancu,
u gh’àissa a faudeta a pena
a stentu
ch’a ghe turna a pesà, sciü,
surva u fiancu.
I stegneran, giruse de
campane
pigliae dau colu sensa
pentimentu,
se basta in pesu mortu inte
sou tane
pe’ fare ressonà de
sentimentu.
Dionisio Bono – Dialetto di
Ventimiglia
UN SORSO (un attimo, un
respiro)
Fin troppo belle, le bocche
di oleandro
s’accavallano fino ad aprir
la gola,
ce n’è di rosa, del color
dell’oro,
ma si spogliano del vestito
da fiore.
Le logorano i rintocchi
placidi delle ore
del campanile che ci
scandisce il tempo,
senza badare che l’ansia dei
fiori
è un sorso che avvelena
senza scampo.
Una folata asmatica di
vento,
ansimata, di notte, da un agosto
stanco,
alza la loro gonna appena a
stento
che le torna a pesare sopra
il fianco.
Soffocheremo gelose di
campane
prese dal collo senza
pentimento,
se basta un peso morto nelle
tane
per farle risuonar di
sentimento.
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