ŔA BOŔCA ANT’EŔ PŔO di Pietro Baccino

Mi a Sâna a son nasciǜ e ancuŕa pcit

a m’purtova me moŕe an facia aŕ mo

e a vghiva boŕche lioie ans’ŕa Calò,

che l’onda lgéŕa a bugiova cianîn.

A riva pöi ŕa guera e a’n pórta via

an’sci bŕichi a zeŕchè na növa tâna,

na véŕa ca da póvŕi ans’ŕa cuštéŕa.

E mé poŕe u s’arpija i vegi arneixi

e u m’dix ch’u j’è d’abżögn d’na bela boŕca

per purei saŕvè’ ŕ fen quand l’è tajò.

Aluŕa a’i dig ‘Pupà, u n’j’è mia eŕ mo,

cós’a seŕv ina boŕca an meż aŕ pŕò?’

E mé poŕe u me špiéga cun pazienza

che sa ‘boŕca’ a ŕ’è šquoxi na caśeta

cu’u teit ed paja e quatŕ pasciôgni gŕósci

a réżŕa sü robüšta, pŕonta a l’üś.

E a vén’ pöi ŕa štagiôn da siè, a lüj,

e l’oŕia a s’enč d’l’odù d’l’eŕba tajoia

ch’a seca a u su, giŕoia da u raśté.

Mé poŕe u’l sa fè ben u só mešté,

mi a l’veg caŕjese u só lenzö da fen

ciǜ e ciǜ vóte e ŕa boŕca a ŕ’è cîna.

I pasan j’agni, a finiš ŕa štagiôn

e anche mé poŕe u salǜta u só mond,

e ŕa boŕca lascioia a vent e fióca

a viv ancuŕa póc, pöi a ven’ żü.

E ancö sul mi a sö ch’ans’u terèn

dŕa conca du Rugè a s’erżiva sü

ŕa boŕca an meż aŕ pŕo, ch’ovŕa a n’j’è ciǜ.

Pietro Baccino – Dialetto di Giusvalla (Savona)

LA ‘BARCA’ NEL PRATO

A Savona sono nato e ancora piccolo

mi portava mia madre dinanzi al mare

e vedevo barche legate sulla calata,

che l’onda leggera muoveva pianino.

Arriva poi la guerra e ci porta via

sulle colline a cercare una nuova tana,

una vera casa da poveri sul pendio.

E mio padre riprende i vecchi attrezzi

e mi dice che c’è bisogno di una bella barca

per poter riporre il fieno quando è tagliato.

Allora gli dico: “Papà, non c’è mica il mare,

a che serve una barca in mezzo al prato?”

E mio padre mi spiega con pazienza

che questa ‘barca’ è quasi una casetta

con il tetto di paglia e quattro montanti grossi

a reggerla robusta, pronta all’uso.

E viene poi la stagione dello sfalcio, a luglio,

e l’aria s’empie dell’odore dell’erba tagliata

che secca al sole, rivoltata dal rastrello.

Mio padre lo sa fare bene il suo lavoro,

lo vedo caricarsi il suo lenzuolo da fieno

più e più volte e la ‘barca’ è riempita.

Passano gli anni, finisce la stagione

e anche mio padre saluta il suo mondo

e la ‘barca’ lasciata a vento e neve

vive ancora poco, poi crolla.

E oggi solo io so che sul terreno

dalla conca di Rugé si ergeva

la ‘barca’ in mezzo al prato, che ora non c’è più.