Forsci dumàn u ciöve...
Nivuře càrreghe d’àighe
i se stòrçe int’in celu grixu;
rissi scüri ingurgiài d’â nöte
che, afrùsa, a s’aveixìna .
Int’a föransa, lampi müti i labregia
u cübu silençiu d’a riga d’a marina.
Int’a fàscia da pòcu cavà,
geve scciancàe dau magàgliu
e sccianelàe int’in tapéu arsagliàu,
i san de mufa e de leàme.
U tagliu frescu ancù avèrtu
u pa’ ina buca ch’a l’à fàme.
Bacì, assetàu insci’û scařìn,
u s’arèmba â porta de ca’;
cun màe caluse u bròssa a tèrra
dae braghe e d’â franéla.
Stirugnànduse i ossi stanchi,
cu’in sciau u l’abaglia e u parpela .
Forsci dumàn u ciöve...
Roberto Rovelli – Dialetto de La
Mortola
FORSE DOMANI PIOVE...
Forse domani piove...
Nuvole cariche di pioggia
si torcono in un cielo grigio;
riccioli scuri avidamente inghiottiti
dalla notte
che, tenebrosa, s’avvicina.
Nella distanza, lampi muti agitano
il cupo silenzio dell’orizzonte.
Nel ripiano da poco dissodato,
zolle di terra strappate dal tridente
e spianate in un tappeto screpolato,
sanno di muffa e di letame.
Il solco fresco ancora aperto
sembra una bocca affamata.
Bacì, seduto sullo scalino,
s’appoggia alla porta di casa;
con mani callose spazzola la terra
dai pantaloni e dalla flanella.
Stiracchiandosi le ossa stanche,
con un sospiro sbadiglia e batte le
ciglia.
Forse domani piove...
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