A TOMPIA SCE U TERRASSIN di Emilia Ramò

Int’ina meza bute u frai

u l’aixeva sce u terrassin da ca’,

au sestu cian, unde,

se u s’afaciava, u carrugetu

u paixeva ciü scüru, ciü stretu,

ciantàu ina via pe’ a tompia.

Tüti i agni elu u a sciuscetava

de surfanu pe’ fara ben sciurì.

Faita gaiarda, cuvertu u terrassin,

rusci e pignai i söi rapi i l’eira

e u su, che drentu u ghe giügava,

int’a so’ lüüxe, i paixeva de sanghe vivu,

intramentre e föje de smerardu,

chi e là de sciumbria i se tachezava.

U frai, sce ina carega sbursa

u ghe perdeva i oj dau piaixé,

perlecanduse per tanti, tanti agni

cun ‘sti aixineli dursi, rundi e grossi.

Veju, cun i fiöi u l’è duvü u andà,

lasciandu a ca’, u terrassin, a via,

ma sce u mudernu elu u ghe lanchiva

pensandu ai agni andài, au carrugetu,

e cume a traja surve u terrassin,

che sensa u sùrfanu du frai a reperiva,

sugnàndura, cian cian u a seghiva.

Emilia Ramò – Dialetto di Sanremo

LA PERGOLA SUL TERRAZZINO

In una mezza botte lo zio

aveva sul terrazzino della casa,

al sesto piano, dove,

se si affacciava, il vicoletto

sembrava più scuro, più stretto,

piantato una vite per la pergola.

Tutti gli anni la insufflava

di zolfo per farla fiorire bene.

Fattasi gagliarda, coperto il terrazzino,

rossi e serrati i suoi grappoli erano

e il sole, che dentro vi giocava,

nella sua luce, sembravano di sangue vivo,

mentre le foglie di smeraldo,

qua e là di ombra si intaccavano.

Lo zio, sopra ad una sedia sgangherata

ci perdeva gli occhi dal piacere,

leccandosi i baffi per tanti, tanti anni

con questi acini dolci, rotondi e grossi.

Vecchio, con i figli è dovuto andare,

lasciando la casa, il terrazzino, la vite

ma nella modernità egli languiva

pensando agli anni andati, al vicoletto,

e come il tralcio sopra il terrazzino,

che senza lo zolfo dello zio avvizziva,

sognandola, piano piano la seguiva.

ÒRTO DE LUNN-A di Alessandro Guasoni

Ùmio l'òrto de lunn-a

donde i sentê s'asmòrtan,

donde gossa l'eterno;

primmaveie che spóntan

da l'ægua de l'inverno,

ch'a l'arve e brasse a-o çê,

prefonda.

Ecco 'na meia rossa

in sciâ töa da coxinn-a

sott'a-a luxe do néon.

E mi o scilensio ammïo

fâ a casa ciù piccinn-a

e zeâse in scî canti,

stremïo.

Alessandro Guasoni (1958) - Dialetto di Genova

ORTO DI LUNA

Umido l'orto di luna 

dove i sentieri si spengono, 

dove gocciola l'eterno; 

primavere che sorgono 

dall'acqua dell'inverno, 

che apre le braccia al cielo,

profonda. 

Ecco una mela rossa 

sul tavolo di cucina

sotto la luce del neon.

E io guardo il silenzio 

rendere la casa più piccola 

e gelare sugli angoli, 

spaventato.

LIGURIA TERA IN MUNTA’ di Gabriella Gismondi

In arcun de tèra in muntà

Prie e terche gianche,

Boschi, zerbi, urivei e vigne

Che i gardan de lasciü

A marina fin a l’urizunte.

Paiisi aggruppai in scia a custéira

E casui sparsi pe’ e valade

Cume brugaje au ventu,

Cae strente üna in sce l’autra

Sun l’ureixin du bagnasciüga

E dapertütu u miraculu di maïxei

Che a man de l’omu a l’ha faitu

Scajezandu i marzocchi,

Maïxei chi l’han tramüau e rive in fasce,

Scarinae infinie de sapeli chi portan giü

Fin a bulà i pei in te l’aiga sarà.

Ina tèra che a se ricunusce a öij serai:

U prefümu de mandurin e limui,

U nuscu di venchi e de ginestre in sciura

U  imbalurdisce i sensi

E u dröve in cö cen d’amé,

U fujacà di pin negri u spande udù de raixina

Au bufurun da levantàda,

U carù durse de rööse averte

U munta ae narïxe dae campagne au surì

E u fa sugnà d’esse in paradïsu.

Ina tèra abrassà dai munti

Pe’ aparala dau freidu fin au mà,

Duve l’unda a baïxa l’arena

E a rinasce ogni vota cantandu sensa fin

Ina stagiun grassiuusa che a düra tütu l’anu.

Gabriella Gismondi – Dialetto di Sanremo

LIGURIA TERRA IN SALITA

Un arcobaleno di terra in salita

pietre e stratificazioni bianche (di argilla),

boschi, gerbidi, uliveti e vigneti

che guardano di lassù

il mare fino all’orizzonte

paesi raggruppati sui crinali

e casolari sparsi per le vallate

come briciole al vento

case strette una sull’altra

sono il merletto della battigia

e da per tutto il miracolo dei muri a secco

che la mano dell’uomo ha costruito

sbozzando le pietre grezze

muri a secco che hanno trasformato i pendii ripidi in terrazzamenti

scalinate infinite di scalini rustici che portano giù

fino a immergere i piedi nell’acqua salata

una terra che si riconosce a occhi chiusi:

il profumo di mandarini e limoni

l’odore intenso delle ginestre selvatiche e delle ginestre in fiore

stordisce i sensi

e apre un cuore pieno di miele

lo stormire dei pini marittimi spande odore di resina

alla folata del vento di levante

il calore dolce delle rose aperte

sale alle narici dalle campagne esposte al sole

e fa sognare di essere in paradiso

una terra abbracciata dalle montagne

per difenderla dal freddo fino al mare

dove l’onda bacia la sabbia

e rinasce ogni volta cantando senza fine

una stagione gentile che dura tutto l’anno.

TEMPO di Alba Toscanini

Oh tempo, che indesturbòu t’arobi

i mæ pövei miseri tesöi!

O scrigno di mæ recordi

cian cianin ti sveui.

E mæ pövie gioie presiuse

ammuggiæ con tanta fadiga,

quæxi arrobæ a-a vitta,

impiëtoso da-a memöia t’agguanti.

E poche öe veramente belle

in ta memöia son oramai lontann-e

comme légio tremmâ de stelle,

comme da un vello appannæ.

Notte de roscigneu oramai fermæ

in to scûo pentagramma do çe.

Alba Toscanini - Dialetto di Genova

TEMPO

Oh tempo, che indisturbato rubi

i miei poveri piccoli tesori!

Lo scrigno dei miei ricordi

a poco a poco svuoti.

Le mie piccole gioie preziose

accumulate con tanta fatica,

quasi rubate alla vita,

impietoso dalla mente carpisci.

Le poche ore veramente belle

nella memoria sono ormai lontane

come vago tremolìo di stelle,

come offuscate da un velo.

Note d’usignolo ormai fissate

nell’oscuro pentagramma del cielo.

A GINÉSTRA di Roberto Rovelli

Insci’â bunda sgrutusa

d’ina crena arsaglià,

sarvàiga, a l’aissa

i sòi brassi punsüi

int’in légiu scciairù

de semiglie indouràe,

lagrimàe dau sù.

Cu’ in scialu ingarnìu

da in recamu de sciùre,

tüte giàune e parésche

a parpagliöre delicàe,

a se sporge int’u blö,

spantegàndu int’u ventu

in sciau tébeu d’audù.

Cume a  rösa, preçiùsa a nu’ l’è,

cu’a cala a nu’ l’ingarnìsce l’autà,

ne’ sciü a tumba cu’u liru a s’adàixa.

Ma, cu’u ventu, cu’e aighe o cu’u sù,

acanìa, a cuntügna delòngu a burrì,                           

lasciàndu int’u cö a spéransa                

che, dumàn, a ven turna a sciurì.

Roberto Rovelli – Dialetto de La Mortola

LA GINESTRA

Sulla sponda argillosa

di un ciglione screpolato,

selvatica, alza

le sue braccia appuntite

in un leggero chiarore

di faville dorate,

lacrimate dal sole.

Con uno scialle adornato

da un ricamo di fiori,

tutti gialli e simili

a farfalle delicate,

si sporge nel blu,

spargendo nel vento

un’alito tiepido di profumo.

Come la rosa, preziosa non è,

con la calla non adorna l’altare,

ne’ sulla tomba col giglio s’adagia.

Ma, col vento, con la pioggia o con il sole,

tenace, continua sempre a germogliare,

lasciando  nel cuore la speranza

che, domani, ritorna a fiorire.

U CAREGÀ di Aldo Bottini

U nu se ne ve ciü gàiri caregài,

ma de chéli de sti agni a vöju dì,

che de deré au deschetu, da assetài,

a müüxica du martélu i fan sentì.

Lérna, brucéta, agùge e semènse,

in colu in értu e pesante fudà,

mae negre de peixe e tanta pascïensa,

pöi öriu de gùmeu pe’ tirà a tra.

U travaja de driitu, ancöi, u caregà

tra i machinari, deré a in bancùn:

descàussa a casana sce-in trèstu assetà

a l’aspéita “ a rapida riparassiun”,

cume cande in cafè au bancu u se pia.

I tempi i scangia, següru, alantù

stu caregà – in dübiu za u m’acurchìa –

u l’averà e scarpe rute ascì avù?

Aldo Bottini – Dialetto di Sanremo

IL CALZOLAIO

Non se ne vedono più calzolai,

di quelli di una volta voglio dire,

che di dietro il banchetto, da seduti,

la musica del martello fan sentire.

Lesina, punzone, aghi e chiodini,

addosso uno spesso e pesante grembiule,

mani nere di pece e tanta pazienza,

poi molta forza per tirare lo spago.

Lavora in piedi, oggi, il calzolaio

tra macchinari, dietro un bancone:

scalzo il cliente seduto su di un trespolo

aspetta “la riparazione rapida”,

come se stesse prendendo un caffè.

I tempi cambiano, sicuro, ma allora

il calzolaio – un dubbio mi assale –

porterà le scarpe rotte anche adesso?

SENZA CETRA di Edoardo Firpo

Perché in silensio pâ che vive o lìgure

indifferente a-i inni da Poexìa,

mancandoghene l'estro e l'armonia

a-o linguaggio che s'usa dispressâ

tacciàndolo de vero trafficante

solo taggiòu pe l'arte do mainâ,

andæ, çercælo là in quelle casette

rùsteghe, vege, meze deroccæ,

ma co-i barcoin averti in faccia a-o mâ, 

ma con o teito sotta e oeive e i pin

à San Fruttoso andæ de Portofin,

dovve canta a natùa poemi eterni;

dovve se vedde a-o nasce da mattin,

quande s'addescia l'öxellin ferrâ

o çê fâse de perla e o mâ turchin

dovve se vedde, inta profonda neutte,

i pianeti rifléttise in sciô mâ...

fantasmi luminosi i bastimenti

comme in seunno lontan se vedde andâ

mentre o silensio o pòrta solo o canto

che in scî scheuggi imbottïi ghe canta o mâ...

e se gonfiei e veie a-a fantasia

fùnebre nave chì veddiei vegnî,

da-o Medio Evo lìgure sciortïa:

un Döia mòrto o vegne chì à dormî,

à San Fruttoso, sotta l'abbaçìa.

Se e piràmidi son pe-i Faraoin

di mausolei pe l'eternitæ,

i Döia se son scelti Portofin

e un mâ fremente con l'umanitæ.

Se vorriei dî che là no gh'é o poeta

perché ghe manca a cetra pe cantâ,

arpa che canta a-i venti l'é a pineta;

perché e pascioin do cheu lê o no sa dîle?..

l'ulivo malincònico e gentile

o parla lê co-e feugge sò d'argento;

canta a natùa pe lê, ghe canta o vento.

Perché a poesìa ch'o sente o no â sa scrive?...

diò che ve sbaliæ de gròsso, amixi;

lê o no â canta perché in silensio o â vive.

Edoardo Firpo - Dialetto di Genova

SENZA CETRA

Perché in silenzio par che viva il ligure

indifferente agli inni della poesia

mancando l'estro e l'armonia

al linguaggio che si usa disprezzare

tacciandolo da vero trafficante

solo tagliato per l'arte del marinaio,

andate, cercatelo là in quelle casette

rustiche, vecchie, mezze diroccate,

ma con la finestre aperte in faccia al mare,

ma con il tetto sotto le olive e i pini,

andate a San Fruttuoso di Portofino,

dove canta la natura poemi eterni,

dove si vede al nascere del mattino,

quando si desta l'uccellino ferraio,

il cielo farsi di perla e il mare turchino,

dove si vede nella profonda notte,

i pianeti riflettersi sul mare...

fantasmi luminosi i bastimenti,

come in sogno lontano si vede andare

mentre il silenzio porta solo il canto

che sugli scogli ebbri canta il mare...

e se gonfierete le vele alla fantasia

funebre nave qui vedrete venire

uscita dal Medio Evo ligure:

un Doria morto viene qui a dormire,

a San Fruttuoso, sotto l'abbazia.

Se le piramidi sono per i faraoni

dei mausolei per l'eternità,

i Doria si sono scelti Portofino

e un mare fremente con l'umanità.

se vorrete dire che là non c'è il poeta

perchè gli manca la cetra per cantare,

arpa che canta ai venti è la pineta;

perché le passioni del cuore non sa dirle?...

l'ulivo malinconico e gentile,

parla con le sue foglie d'argento;

canta la natura per lui, canta il vento,

Perchè la poesia che sente non la sa scrivere?...

dirò che vi sbagliate di grosso, amici, 

lui non la canta perché la vive in silenzio.