Ospedale Borea di Sanremo
Per mi che in ötant’agni a
nu ho sustàu
mancu p’in sulu giurnu a
l’uspeà,
a l’è düra – credéime – duvé
stà
int’ina clinica unde i m’han
sgarbàu
dapertütu cua còusa de gardà
s’u gh’è càiche bulun ch’u
l’ha mulàu!
«E sci, caicòusa u gh’è» i
l’han sentensiàu
dopu i méighi, «ina vena a
s’è atapà
int’u cö, ma inestàndughe in
“baipassu”
forsci a puremu métighe ina
pessa».
E mi a marcu in sce u früstu
me’ brujassu
sanremascu – capìtulu
tristessa -
in’idea ch’a m’agiüta a
daghe passu
ascì se in fundu a l’è in
po’ levaressa:
l’omu ch’u scrive, cande u
ciüa i öji,
u parla ancù atravèrsu i
propi föji.
Dino Ardoino – Dialetto di
Sanremo
CAPITOLO TRISTEZZA
Per me che in ottant’anni
non ho sostato
neanche per un sol giorno
all’ospedale
è dura - credetemi – dover
stare
in una clinica ove mi hanno
bucato
dappertutto con lo scopo di
guardare
se c’è qualche bullone che
s’è allentato!
«E si, qualcosa c’è» hanno
sentenziato
dopo i medici, «una vena s’è
otturata
nel cuore, ma innestandovi
un”by pass”
forse possiamo mettervi una
toppa».
E io annoto sul logoro mio
brogliaccio
sanremasco – capitolo
tristezza -
un’idea che mi aiuta a
lasciar correre
anche se in fondo è un poco
posticcia:
l’uomo che scrive, quando
chiude gli occhi,
parla ancora attraverso i
propri fogli.
