O MISTËIO DO MÂ di Alessandro Guasoni

O mistëio do mâ onde e barche cantan

comme 'n cöo in scê onde neigre a-a seia

e navegan pe-o fondo antigo ciæo

ch'o e ciamma, e liatre van, e i òmmi à bòrdo

o san che no vegnian mai ciù in derê

e veugan con ciù fòrsa ancon, pe anâ

donde no san, mæñe battue da-i venti,

donde a zoentù a se frusta comme o scento,

libbri onde o çê o se n'arve a-o cheu e o l'aspeta.

Alessandro Guasoni – Dialetto di Genova

IL MISTERO DEL MARE

Il mistero del mare ove le barche cantano

come un coro sulle onde nere la sera

e navigano per il profondo antico chiarore

che le chiama, e loro vanno, e gli uomini a bordo

sanno che non torneranno mai più

e vogano con più forza ancora, per andare

dove non sanno, spiagge battute dai venti,

dove la gioventù si consuma come il lampo,

libri dove il cielo ci si apre al cuore e attende.

MAIRE A NU ME SCORDU di Cesare Vivaldi

A nun me sun scurdau de ti, che ti me 

disgevi, o mae, che "u ventu u nasceva

da e muntagne e u caava in t'e maìne,

cu’ u ventu ti sei nasciüu ti." Fasgeva

freidu, in utubre freidu: u gh'èa in finestrun

daré au letu, e u ventu u ghe batteva

e sensa fin nìvue gianche. Dimme

se au ventu ti sei morta ti! Cureva

troppu u me cö cu’ u ventu. In t'e maìne

trövu a to faccia, e au so che ti sei morta.

Trövu u to cö duse e amaru in te st'agri

àsgini d'üga, e toe man sensa fin

in t'e nìvue, e (so che ti sei morta)

in t'u me cö u diamante d'ina lagrima.

Cesare Vivaldi (1925-2000) – Dialetto di Porto Maurizio (Im)

MADRE NON DIMENTICO

Non mi sono dimenticato di te, che mi 

dicevi, o madre, che "il vento nasceva

dalle montagne e scendeva nelle spiagge,

col vento sei nato tu." Faceva

freddo, un ottobre freddo: c'era un finestrone

dietro al letto, e il vento ci batteva

e senza fine nuvole bianche. Dimmi

se al vento sei morta tu! Correva

troppo il mio cuore con il vento. Nelle spiagge

trovo il tuo volto, e so che sei morta.

Trovo il tuo cuore dolce e amaro in questi aspri

acini d'uva, le tue mani senza fine

nelle nubi, e (so che sei morta)

nel mio cuore il diamante d'una lacrima.

GIURNI D’INFANZIA di Luigi Panero

Çeu de luna

pe-a stradda antigha:

l’è giancuspin

fâetu a rametti

lëgi sciù a tâera.

E tostu a fissu

giurni d’infansia:

questa mâe stradda

da-e spunde verdi.

E in mezzu bâe

gianchi che i passa,

e cröve neigre,

pastûi lenti

cun di bastùi.

E tuttu sciurte

da un veggiu velu

mâe de tristessa,

che sempre a ciama.

Luigi Panero – Dialetto di Loano

GIORNI DI INFANZIA

Chiaro di luna

per la strada antica

è biancospino

fatto a rametti,

leggeri sulla terra.

E subito rivedo

i giorni d’infanzia:

questa mia strada

dalle sponde verdi.

Ed in mezzo agnelli

bianchi che passano,

e capre nere,

pastori lenti

con dei bastoni.

E tutto esce

da un vecchio velo

mio di tristezza

che sempre chiama.

L’INVÉZA DE L’ÀNGERU di Dino Ardoino

I me diréi ch’a sun ina lengassa,

ma a pensu a cum’u se ghe deve rode

da l’invéza chel’àngeru custode

ch’u vé in omu e ina dona ch’i s’abrassa.

Elu u l’ha tütu, fina déixe e lode

pe’ a so’ buntà! U l’è biundu, bèlu e u passa

per esse in ossu düru ch’u strapassa

au caixu u diavu ascì, ma u nu po gode

de l’amù veru che, inventau da Adamu

e Eva, u l’è servìu pe’ fà nià

a nostra stirpe, perché a cuntinuamu

a güstà a mera ch’alantù a l’è sta

a so’ ruvina (e a se ne savulamu!).

E l’àngeru invezùusu u penserà:

«Mi a vöru e a nu sun mas-ciu né fümèla,

ma in sce a tèrra a vita a me pà ciü bèla».

Dino Ardoino – Dialetto di Sanremo

LA VOGLIA DELL’ANGELO

Mi direte che sono una linguaccia,

ma penso a come si deve rodere

dalla voglia quell’angelo custode

che vede un uomo e una donna abbracciarsi.

Egli ha tutto, anche dieci e lode

per la sua bontà! È biondo, bello e passa

per essere un osso duro che strapazza

all’occasione anche il diavolo, ma non può godere

dell’amore vero che, inventato da Adamo

ed Eva, è servito per far procreare

la nostra stirpe, perché continuiamo

a gustare quella mela che allora è stata

la loro rovina (e ce ne saziamo!).

E l’angelo voglioso penserà:

«Io volo e non sono né maschio né femmina,

ma sulla terra la vita mi sembra più bella».

DÌGHERU… di Mario Saredi

Fame u piaixé,

dìgheru in po’ aiscì tü.

Gh’u digu tüte e nöte

de candu stàvimu arènte

a gardà u sù 

ch’u möiriva,

lansènduse bèlu assésu

int’a marina.

Stàvimu cuscì

fina a candu

scciairiva

a noscia stéla.

Nu se digàvimu ren

o pocu,

ma chelu che sentìvimu,

a me digava,

nu l’averéscimu

scurdau mai ciü.

E u nòsciu respirà,

u l’éira ün sulu.

Dìgheru aisci tü,

de chela matìn

ch’avému aspèitau

l’aigàglia,

sensa sènte u frèidu

pe’ a carù ch’avìvimu drente.

Dìgheru, pe’ piaixé,

dìgheru pe’ mi…

Mario Saredi – Dialetto di Camporosso

DIGLIELO…

Fammi il piacere,

diglielo un po’ anche tu.

Glielo dico tutte le notti

di quando stavamo accanto

a guardare il sole

che moriva,              

gettandosi ancora acceso

nel mare.

Stavamo così

fino a quando

si accendeva

la nostra stella.

Non dicevamo nulla

o poco,

ma quel che sentivamo,

mi diceva,

non l’avremmo

dimenticato mai più.

Il nostro respirare,

era uno solo.

Diglielo anche tu,

di quel mattino

che abbiamo atteso

la rugiada,

senza sentire il freddo

per il sentimento che ci univa.

Diglielo, per favore,

diglielo per me...

A L’EA BELA LE di Andrea Brusco

A l’ea bela le.

Pe tanti anni l’o vista,

le insieme, mi solo,

passâ da luntan.

Le ricca e mi singao.

Le a rïe e mi a cianze

e a punzime e man.

O’ua a passa torna,

bela a no l’è ciù

e a dà a mente bassu,

ma ormai anche mi

m’aretio in to giacché

come in figo passo.

Andrea Brusco – Dialetto di Léivi (Ge)

“Come certi frutti profumati fuori e amari dentro, in apparenza allegro, dalle battute di spirito originali, nel profondo dell’essere, Andrea Brusco - detto Willy - era poeta morso dal male di vivere. Ha vissuto, così, solo metà della vita, senza mostrare né confidare l’oscuro segreto della sua anima, forse fingendo e opponendo una estemporanea leggerezza d’animo alle sue pene. Finché il fragile equilibrio si è spezzato e ha prevalso il maligno sentimento di autodistruzione, culminato nel suicidio.”

Da Il Secolo XIX del 28-02-2016 di Guido Lombardi

ERA BELLA LEI

Era bella lei.

Per tanti anni l’ho vista,

lei insieme (a qualcun altro), io solo,

passare da lontano.

Lei ricca ed io zingaro.

Lei a ridere ed io a piangere

e a pungermi le mani.

Adesso passa di nuovo,

bella non è più

e guarda verso il basso,

ma ormai anch’io

mi ritiro nella mia giacca

come un fico appassito.

A L’ITALIA di Franco D’Imporzano

Desbielà e meschina, int’u maixélu

ufèrtu in olocaustu au gran diu Marte,

nascèndu a l’ho atruvau. Pöi, in lümiscélu

de patriutismu, giögu de tre carte,

farsa, tragedia e cumedia de l’arte

t’ha fàitu repià e, üüsu natélu,

stà a gala e int’e Nassiùi fa ancù a to parte.

Mi a te rivégu, sulevandu u velu

di agni, cande ancùra a currüssiun

nu triunfava… e che piaixé vutà

l’éira pé Don Camillo o pé Pepùn!

Ina dumanda, ancöi, u me vèn da fa

cand’u gh’è turna aria de elessiun:

ma… a mé Italiéta duv’a s’è aciatà?

Franco D’Imporzano – Dialetto di Sanremo

ALL’ITALIA

Sbudellata, misera e ferita, nel macello

offerto in olocausto al gran dio Marte,

ho trovato quando sono nato. Poi, un gomitolo

di patriottismo, gioco delle tre carte,

farsa, tragedia e commedia dell’arte diplomatica

ti ha dato modo di riprenderti e, come il sugherino della lenza,

sei riuscita a stare a galla e tra le Nazioni hai fatto ancora la tua parte.

Io ti rivedo, sollevando il velo

del tempo, quando ancora la corruzione

non trionfava… e che piacere era votare

per Don Camillo o per Peppone!

Una domanda, oggi, mi pongo

quando c’è di nuovo aria di elezioni:

ma… la mia Italietta dove si è nascosta?