“INTI PASSI LEGGERI” di Danila Olivieri

Da mæ vitta ògni regordo

o l’è ligòu à ‘n’inessia –

‘n gianco cappello de paggia

‘n fî d’erba in sce l’àstrego da strâ

‘na prïa bleu de mâ.

Da mæ infançia i regordi, invece

l’en tutti accaiae streiti

à ‘n ödô, à ‘n gusto, à ‘n sôn –

o sciôu inaiôu do giäsemin

o döçeamâo de moie

o zemî do cancello into giardin.

A memöia a l’è ‘n zunco d’äia,

a gh’à o sò reciòcco e solitäia

a l’inghêugge e a desghêugge

i attimi xattae  a-a raxon.

Ti, mæ primma câ, ti resti ligâ

à l’intenso sïo do vento,

quande o giàva à gregâ

e ciù o no fava ceimònie

co-i beucchi zeei che o lasciàva

poi ascadae a-a  spedïa da-a nonna

a-o fêugo de föe do fogoâ –

e t’è inti passi leggeri

di stivæ neigri de gomma

che mæ moæ a posàva in sciô passetto

quande a deslögiàva da-o bosco

Danila Olivieri – Dialetto genovese del Tigullio

I Classificata al XIV Concorso di poesia dialettale "Giannino Orengo" - Edizione 2019 con la seguente motivazione: L'infanzia rimane un momento sacro nella memoria: emozioni e immagini descrivono lievi i ricordi più cari. Diventa pura poesia quando è col cuore e non con la ragione che, in solitudine, si susseguono i versi: con dovizia di dettagli, l'autrice evoca profumi, gusti, suoni, particolari rumori e la sua prima casa, esposta ai venti anche gelidi, ma riscaldata dalla presenza della nonna, vicino al fuoco, che racconta fiabe. Ed infine il tutto culmina quando avverte la leggerezza dei passi dell'amata madre. Pathos, metrica, immagini e sentimento.

NEI PASSI LIEVI 

Della mia vita ogni ricordo

è avvinto a un’inezia –

un bianco capello di paglia

un filo d’erba sul lastrico della via

una pietra blu di mare.

Della mia infanzia, i ricordi, invece

sono tutti allacciati stretti

a un odore, a un sapore, a un suono –

l’alito inebriato del gelsomino

il dolceamaro delle more

il cigolio del cancello nel giardino.

La memoria è un giunco d’aria,

ha la sua eco solitaria

avvolge e dsitende

gli attimi sottratti alla ragione.

Tu, mia prima casa, resti legata

all’intenso sibilo del vento,

quando girava a grecale

e più non faceva smancerie

con le spine gelide che lasciava

poi subito scaldate dalla nonna

al fuoco delle fiabe del focolare

e nei passi lievi

degli stivali neri di gomma

che mia madre posava sulla soglia

quando rincasava dal bosco.