A vöj cuntè na bŕüta štóŕia
d’guera,
queŕa guera deŕ quinż fina a
u dixöt,
ma fóscia l’è méj toxi, che
coŕcûn
u pureisa sentì veŕgógna
ancuŕa,
anche se ża zent agni i son
pasoi
Ma scì, l’è méj cuntè… L’éŕa
in bel żun’
j’ögi neiŕi e cavei cuŕù
d’nizöŕa,
e ŕa moŕe ans’ŕa pórta a
l’veg partì…
A vint’agni, an diviśa, u
pasa eŕ mo,
in an’ e ciù an Afŕica a
cumbati,
eŕ vent ch’u bŕüxa e sabia
ant’u rešpiŕ,
e pöi turna aŕ paiś cu’i
fŕoi ciü pciti.
Ma ancuŕa n’otŕa guera a
cumenzova,
u s’böta an tešta eŕ capé
cun ŕa ciüma
e ŕa moŕe ans’ŕa pórta a
l’veg partì…
U pasa ‘n’an’, u vén’ maŕót
aŕ fŕont,
a ca an licenza: dui fŕoi
perxunéi,
u i po d’avei ża do quel
ch’u doveiva
e u se n’pŕeśenta ciü: l’è
‘n diśertù
e ŕa moŕe ans’ŕa pórta a
n’porla ciù.
Dui meixi i son pasoi e żnè
l’è fŕeğ,
ŕa fióca a monta, gianca
ans’u terèn,
ant’i bóšchi ciatese quand
l’è ceŕ,
ŕa nöč u j’è ŕa moŕe ch’a le
špéta,
ŕa štiva azeiśa a šcodè eŕ
die apzie…
Poi coŕcûn u l’denonzia, i
venan tanci
caŕabiniej cu-i šciópi ben
caŕijoi :
chel u pŕöva a šcapè, ma ‘l
vegan tóšt
e na bala ant’ŕa šchena a
l’cacia żü.
Pöi i’l rabélan là ant’eŕ
cabanôn ,
in ruğ ed sang u se špantia
ans’eŕ fen…
e ŕa moŕe ans’ ŕa pórta a
bŕagia, a cianż:
“Femle veghi eŕ mé fiö,
femle baxè,
ch’a l’ póscia salütè
l’ürtima vóta!”.
Ma ŕa lege a ŕ’è düŕa, u
n’j’è pietò…
E pöi, du giurnò apŕes, eŕ
füneŕol
e ŕa štóŕia a špariš da tüci
i föji
deŕ Cumûn e d’l’Esercitu, ma
a rešta
ant’u regištŕ deŕ parucu,
ch’u šcŕiv:
“Ucciso da una palla nel
conflitto
con le guardie del Re”. E mi
ch’a zéŕc
i segni deŕ pasò, a šcŕiv e
a cont
e ŕa gent deŕ paiś a ŕ’a
mimoŕia
e a pensa a queŕa moŕe
ch’ans’ŕa pórta
a bŕagia e a cianż, a ciama
u só bel fiö…
Pietro Baccino – Dialetto di
Giusvalla
E LA MADRE SULLA PORTA…
Voglio raccontare una brutta
storia di guerra,
quella guerra del Quindici
fino al Diciotto,
ma forse è meglio tacere,
perché qualcuno
potrebbe provare ancora
vergogna,
anche se son passati già
cent’anni.
Ma sì, è meglio raccontare…
Era un bel giovane,
occhi neri e capelli color
nocciola,
e la madre sulla porta lo
vede partire…
A vent’anni, in divisa,
passa il mare,
un anno e più in Africa a
combattere,
il vento che brucia e sabbia
nel respiro,
e poi di nuovo al paese con
i fratelli più piccoli.
Ma ancora un’altra guerra
cominciava,
si mette in testa il cappello
con la penna
e la madre sulla porta lo
vede partire…
Passa un anno e si ammala al
fronte,
a casa in licenza: due
fratelli prigionieri,
gli sembra di aver già dato
quello che doveva
e non si presenta più: è un
disertore
e la madre sulla porta non parla
più.
Due mesi sono passati e
gennaio è freddo,
la neve cresce, bianca sul
terreno,
nascondersi nei boschi
quando è chiaro,
la notte c’è la madre che lo
aspetta,
la stufa accesa a scaldare
le dita intirizzite…
Poi qualcuno lo denuncia,
vengono tanti
carabinieri con i fucili ben
caricati:
lui prova a scappare, ma lo
vedono subito
e una palla nella schiena lo
butta giù.
Poi lo trascinano là nel
capannone,
un fiotto di sangue si
sparge sul fieno..
e la madre sulla porta
grida, piange:
“Fatemelo vedere il mio
figliolo, fatemelo baciare,
che lo possa salutare
l’ultima volta!”
Ma la legge è severa, non
c’è pietà…
E poi, due giorni dopo, il
funerale
e la storia scompare da
tutti i fogli
del Comune e dell’Esercito,
ma resta
nel registro del parroco,
che scrive:
“Ucciso da una palla nel
conflitto
con le guardie del Re”. E io
che cerco
i segni del passato, scrivo
e racconto
e la gente del paese ha
memoria
e pensa a quella madre che
sulla porta
grida e piange, chiama il
suo bel figliolo…
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