U carrùgiu d’a mei vita
u nu l’è ciü,
avura,
carrùgiu, ma camìn.
I van aviau e vitüre,
i se stirassa fina e sciumbrie d’i regordi.
A mi me ven in mente, però,
e séire d’estae,
paixe,
u bon audù dê ciante
e d’a terra aigà de frescu.
Spurzeva in föra u figu
e u paresceva ina testa despentenà.
Dau purtà giancu mi sciurtiva,
in man l’àmura d’u làite,
ancura caudu,
d’a craveta
e longu stu carrùgiu
cin de bàussi e de püra
versu u Valùn me n’andava,
fin a cà.
A che l’üra, che a lüxe a möire,
arrente ae müraglie,
de ça e delà,
se baixava e cùbie.
Dâ cà d’i veci u baunà d’u can,
insima ae scare
e mi che zirandu a testa ghe dixeva:
«duman, duman!».
Adriana Oxilia – Dialetto di Ventimiglia
IL VICOLO
Il vicolo della mia vita
non è più,
adesso,
vicolo, ma strada.
Corrono le auto,
trascinano con sé anche le ombre dei ricordi.
A me vengono in mente, però,
le sere d’estate, tranquille,
il profumo delle piante
e della terra appena annaffiata.
Sporgeva il fico
e sembrava una testa spettinata.
Dal cancello bianco uscivo,
in mano la bottiglia del latte,
ancora caldo,
della capretta
e lungo questo vicolo
pieno di sassi e di polvere
verso il Vallone me ne andavo,
fino a casa.
A quell’ora, in cui la luce muore,
accanto ai muri,
da un lato e dall’altro,
si baciavano le coppie.
Dalla casa dei vecchi l’abbaiare del cane,
sulle scale
ed io che voltando la testa gli dicevo:
«domani, domani!»
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