A l’è fenìa!
Perché ti l’ai fau?
Dìme, perché?
Già, tü urmai ti nu’ me pöi ciü sentì.
E tòu auréglie
i son cine de püra grixa,
grixa cume a çene
d’in fögu asmursàu...
cume a tòu vita.
I tòu ögli, nu’ ciü bùrdi,
i mira baragnài int’u vöiu
cu’ina tùcia de tristessa e de terù;
i scumpassa l’infinìu de l’ünivérsu,
i ven loche in vita i nu’ l’an mai vistu.
D’â tòu buca strupià
da ina grimàsa de duřù,
scciüma ina bava brüta
de racaüme e de tèrra
ch’a te bagna u culétu d’a camixöra,
mésccianduse cu’u sbrùgliu e cu’u
sanghe
ch’i cura dau tòu nasu scciapàu.
Dùv’u l’è féniu u tòu curàgiu?
Dùv’a l’è a tòu forsa, a tòu blàga?
Ti sei stramurtìu, arevérsu int’in
cantùn scüru
d’ina strada scüra.
Perché ti nu’ t’aissi?
Perché ti nu’ ragli
che u ciü forte ti sei ancura tü?
Che ti sei vivu!
Ma tü ti sei mortu...
abandunàu, indifésu.
Avura fina u pé d’u vigliacu
u l’è léstu a picàte scumpasciunànte.
Ti sei mortu...
Dai sgarbi ch’i san de pùrve brüxà
e ch’i l’an strassiàu u tòu péitu,
i stissa fi de pùrpura
ch’i màcia a tòu camixa giànca,
pareschi a dì d’ina man
lésta a aberrà u sòu butìn.
Dì de sanghe;
sciügu d’in cadaveru ancù caudu
schissàu dau destrentu d’u destìn.
Ti sei mortu...
Roberto Rovelli – Dialetto de La
Mortola
LA MORTE DEL BANDITO
È finita!
Perché l’hai fatto?
Dimmi, perché?
Già, tu ormai non mi puoi più sentire.
Le tue orecchie
sono piene di polvere grigia,
grigia come la cenere
di un fuoco spento...
come la tua vita.
I tuoi occhi, non più torvi,
guardano sbarrati nel vuoto
con un’espressione di tristezza e di
terrore;
varcano l’infinità degli spazi,
vedono quello che in vita non hanno mai
visto.
Dalla tua bocca contratta
da una smorfia di dolore,
schiuma una bava lorda
di vomito e di terra
che ti bagna il bavero della giacca,
mescolandosi col moccio e col sangue
che colano dal tuo naso spaccato.
Dov’è finito il tuo coraggio?
Dov’è la tua forza, la tua boria?
Giaci inanimato, riversato in un angolo
buio
di una strada buia.
Perché non t’alzi?
Perché non gridi
che il più forte sei ancora tu?
Che sei vivo!
Ma tu sei morto...
abbandonato, indifeso.
Ora anche il piede del vigliacco
è pronto a colpirti inesorabilmente.
Sei morto...
Dai buchi che san di polvere bruciata
e che han squarciato il tuo petto,
gocciolano rivoli purpurei
che macchiano la tua camicia bianca,
simili a dita di una mano
pronta a ghermire la sua preda.
Dita di sangue;
succo di un cadavere ancor caldo
spremuto dal torchio del destino.
Sei morto...
Questa poesia in origine la scrissi in
lingua circa nel 1960 (tradotta in dialetto più recentemente); fu liberamente
ispirata dalla morte del bandito Salvatore (Turiddu) Giuliano avvenuta una
decina d’anni prima nel 1950.
