U VISSIU DE RUMPE E BARCHE AU PROSCIMU di Franco D’Imporzano

Sunétu presentiùusu

De sunéti cu’-u péve a ghe n’ho stiva

ciü d’in canteréta. A ve cunfìu:

de manimàn che l’estru u m’ii furniva,

sti agni, a n’éiru ascàixi intimidiu;

a paixévu u Bertin cande u sciurtiva

dau Centrale e, tra u scemu e l’intuntìu,

u dumandava ae gente ch’u s-cciuìva:
«Segundu vui, a me sarò divertìu?»

Ancöi, se ina persuna muca muca

l’è deventà pé ina méa punziüra…

cande a végnu a savéru a piu ina ciuca.

Sensa mancu lasciàghe dröve a buca,

in versci e rime pöi a caregatüra

a te ghe sbussu. E alé, suta a chi tuca!

Franco D’Imporzano – Dialetto di Sanremo

IL VIZIO DI ROMPERE LE SCATOLE AL PROSSIMO

Sonetto presuntuoso

Di sonetti pepati ne ho stipati

in più cassetti. Vi confido una cosa:

mano a mano che l’estro me li forniva,

negli anni passati, ne ero quasi intimidito;

sembravo il sempliciotto Bertin quando usciva

dal cinema Centrale e, tra l’esser stupito e l’intimidito,

domandava alla gente che gli capitava:

«Secondo voi, mi sarò divertito?»

Oggi, se una persona mogia mogia

lo è diventata per una mia frecciata…

quando vengo a saperlo mi ubriaco.

Senza lasciargli aprire nemmeno la bocca,

in versi e rime poi la caricatura

gli sbozzo. E alé, sotto a chi tocca!

CIÀN CIANNÌN di Andreina Solari

…Inta seja a teja scûa do çê

a s’appittetta de luxi giane

che e parpello appenn-a.

L’é l’ōa che da-e scafagne

sciortân scorpioîn spuīosi

a remesciâ in sce l’onbrezzo de miâge.

E sciammi de parpagge da-e ae abborlattê

e se ravattân de lóngo into vèuo da stansa.

Ermitte stöie scavissê da-o ténpo

e rûmmân into scûo drûo

e desfiân o vello de vēi

stralûxïo da zimme stranbaelê

in sce oēxin de tisson strinnê.

Leste e se īsan e e se mescciân

a ‘na streppa d’ónbre, bisce scivertê

pe contra mûggi de zetto do fogoâ.

Mēgio asmòrtala inta maccaja

o into bollezzûmme da maenn-a

‘sta memoja inbriæga

che a rûmega e a s’intann-a despeâ

drénto a-a raxa de strascin de prexo

pe no desperde ‘na vēgia listōia.

Ciæbella ch’a se bûllezza co-o peizo do lûmme

e a se ronsa sciâtâ into barlûgon do mattin.

Tutt’assemme l’êuggio

o se fa rōso a guersezzâ d’attorno.

O scûggia in sce à croxe appeisa a-o ciodo

ch’a camalla mûtta a vitta tribolâ.

A mostra a bāsigâ tra anchêu e o doman

a corrî into tenpo da vegnî

e a bregâ pe ‘na brancâ de giorni

foscia allughê ancon inte moen.

Andreina Solari – Dialetto genovese di Léivi

ADAGIO

… Nella sera la tela scura del cielo

si chiazza di pallide luci

che baluginano a stento.

E’ l’ora che dalle crepe

escono gechi timorosi

a rovistare l’ombra sulle pareti.

E sciami di farfalle con ali ammaccate

si librano senza sosta nel vuoto della stanza.

Remote vicende scheggiate dal tempo

rovistano il buio fitto

sfilacciano il velo di ieri

ravvivato da fiamme vacillanti

sui margini di arsi tizzoni.

Veloci s’alzano e si fondono

alle tante ombre, bisce attorte

sui muri inceneriti del focolare.

Meglio spegnerla nel tempo umido

o nel subbuglio del mare

questa memoria ubriaca

che fruga e si rintana disperata

sotto muffe di strascichi preziosi

per non smarrire una storia.

Lucciola che si dibatte col peso del lume

spingendosi agitata nella vertigine del mattino.

D’improvviso l’occhio

spazia all’intorno.

Scivola sulla croce appesa al chiodo

che sopporta muta la vita tribolata.

Insegna a oscillare tra l’oggi e il domani

a correre nel tempo che verrà

a darsi da fare per una manciata di giorni

forse ancora stretti nelle mani.

FUNTANA di Romano Nicolino

Ti canti

a fösc-ca meludia

dl’òiva

e mi,

sc-tancu

et sèrcu

cume l’òve

a sèrca ina sciuȓa.

Romano Nicolino - Dialetto ligure di Garessio

FONTANA

Canti

la fresca melodia

dell’acqua

ed io,

stanco,

ti cerco

come l’ape

cerca un fiore.

U VAGABUNDU di Carla Bombari

U se stirassa pe’ a strada,

stancu,

vestiu de strasse

cun i ögli nechi

cume u celu

dopo che a ciöviu.

Inte sti ögli se leze

l’esistensa d’in omu

zuvenu e ricu

che int’in sciüsciu de ventu

u l’a persu

u scopu d’a vita.

Ciucu,

seghiu da in can

u mira indiferente

e gente ch’i passa.

Mentre u s’aluntana

me ven da pensà:

«Cantu i van

e couse bèle du mundu?»

Carla Bombari – Dialetto di Ventimiglia

Scritta all’età di 13 anni

IL VAGABONDO

Si trascina per la strada,

stanco,

vestito di stracci

con gli occhi tristi

come il cielo

dopo che è piovuto.

In questi occhi si legge

l’esistenza di un uomo

giovane e ricco

che in un soffio di vento

ha perso

lo scopo della sua vita.

Ubriaco,

seguito da un cane

guarda indifferente

la gente che passa.

Mentre si allontana

mi viene da pensare:

«Quanto valgono

le cose belle del mondo?»

A SCÏA DA VITTA di Domenico Gavarone

Pùssan i remmi in te l’ægua

pe’ fâ scurrî a chìggia du gussu,

a puppa se lascia in-a scïa:

Òua a se vedde, òua a se perde.

Chi vöga de spalla, settôu in sciü bancu,

chi vöga de scïa, in pë in scï paggiêu,

a vitta a l’è inn-a vûgâ, se ceighe a schen-a

e scrùscian i streppi in ti scarmi.

L’ommu u l’è fætu de carne e de osse,

de spirtu, çervellu e in po’ de mestë

e quæ de stâ a-u mundu cun serenitæ

pe’ vivila tûtta, au mëgiu, ‘sta vitta,

piggiându u mâ cun u drïtu de prua,

faxèndu attenziun a-i bucalètti de costa,

nu serve a ogni custu curî in-a regäta

ma mai tiâ sciù e remme, in sciä barca!

In rammu de oivu ligôu in sciä pernàccia,

in pämitu a puppa sutta a-u carabuttin,

u læzu streitu e ben averti i êuggi

pe navegâ e nu finî inti schêuggi.

Pùssan i remmi in te l’ægua

e scrùscian i streppi in ti scarmi.

Domenico Gavarone – Dialetto di Varazze

LA SCIA DELLA VITA

Affondano i remi nell’acqua

per fare scorrere la chiglia del gozzo,

a poppa si lascia una scia:

Ora si vede, ora si perde.

Chi voga di spalla, seduto sulla panca,

chi voga di scia, in piedi sui paglioli,

la vita è una vogata, si piega la schiena

e scricchiolano gli strappi negli scalmi.

L’uomo è fatto di carne e di ossa,

di spirito, cervello e un po’ di mestiere

e voglia di stare al mondo con serenità

per viverla tutta, al meglio, questa vita,

prendendo il mare con il dritto di prora,

facendo attenzione alle piccole onde di lato,

non serve ad ogni costo fare una gara

ma mai tirare su i remi, sulla barca!

Un ramo di ulivo legato sulla pernaccia,

un palamito a poppa sotto il banco,

il lezzo stretto e ben aperti gli occhi,

per navigare e non finire negli scogli.

Affondano i remi nell’acqua

e scricchiolano gli strappi negli scalmi.

A PREGHÉIRA DU PEDUN di Dino Ardoino

Segnù mei ch’i avei fau tantu camin

cun a crùuxe, a Ve pregu, pruvedéi!

Nuiàutri a se sentimu preixunéi

de gènte cun l’istintu de Cain

ch’i cìrcula sce-e röe e nun cui péi

e pe’ a strada – de seira e de matin -

i spadrunéza. E u pàixu sitadin

ch’u credesse che e strisce i sun per léi

in scitu francu unde puré passà,

u s’acorze a sue spéese che u pedun

u nu ha scampu: u semàfuru u ghe dà

via libera, sci, ma in fracassun

u arriva in motu a gran velucità

e u deve lei scansasse d’asbrivun

per nu finìghe suta. Fai, Segnù,

che u préixu da benzina u munte ancù.

Dino Ardoino – Dialetto di Sanremo

LA PREGHIERA DEL PEDONE

Signore mio che avete fatto tanto cammino

con la croce, Vi prego, provvedete!

Noi ci sentiamo prigionieri

di gente con l’istinto di Caino

che circola sulle ruote e non coi piedi

e per la strada – di sera e di mattino -

spadroneggia. E il pacifico cittadino

che credesse che le strisce sono per lui

un sito franco ove poter passare,

si accorge a sue spese che il pedone

non ha scampo: il semaforo gli dà

via libera, sì, ma un fracassone

arriva in moto a gran velocità

e deve lui scansarsi di repente

per non finirvi sotto. Fate, Signore,

che il prezzo della benzina aumenti ancora.

AU SCÜRU di Giorgio Pistone

Burdéli, parole,

lüixe, freida lüixe

burdéli entranti,

parole vöe...

A nu vöiu parole, burdéli, lüixe,

a vöiu a tua vüixe,

a vöio tu,

au scüru.

Imàgini, uduri,

lüixe, sfascià lüixe,

figüre presuntüùse,

lurdu udù de machina...

A nu vöiu lüixe, imàgini, uduri,

a vöiu u to prefümu,

a vöiu tu,

au scüru.

Gente, couse,

lüixe, impuscibile lüixe

gente inagrìa,

couse fause...

A nu vöiu gente, lüixe, couse,

a vöiu u to faturisu,

a vöiu tu,

au scüru.

Giorgio Pistone – Dialetto di Sanremo

AL BUIO

Rumori, parole

luce, fredda luce

rumori invadenti,

parole vuote...

Non voglio parole, rumori, luce,

voglio la tua voce,

voglio te,

al buio.

Immagini,

odori,

luce,

sfacciata luce,

figure invadenti,

sporco odore di macchina...

Non voglio luce,

immagini,

odori,

voglio il tuo profumo

voglio te,

al buio.

 Gente, cose,

luce, impossibile luce,

gente inacidita,

cose false...

Non voglio gente, luce, cose,

voglio il tuo sorriso,

voglio te,

al buio.

ROSÄI DE SUÔ di Mario Traversi

'Na brancâ d'anciöe,

ùn pugno d'oive,

o Mattutín e l'Ave Maria

pe segnâ e ôe de 'na fatiga

che da-o mâ a-i scïti

a ciammâva ommi e donne

a guâgnise a giornâ.

A l'ammortâse de l'urtima lampara

o rispondeiva o sobrillo da lanterna

ch'a fâva ciæo ai primmi pasci

longo i sentê che portâvan a-e fasce,

squæxi ùn salùo tra mâ e bricchi

de gente ch'a no l'aveiva tempo

de pèrdise in parolle.

Coscì, pescoèi e paisén,

sgranavân rosäi de suô

in ta Liguria di mæ vëgi;

gente cresciùa avviòu

a-a scheua do bezeugno;

e remme e a sappa

comme penne pe scrive

in sciö libbro da vitta.

Facce bruxæ da-o salín e da-o vento,

gente inveggiâ primma do tempo.

Liguria de vei.

Memöia de 'na stöia ch'a se perde lontan...

Mario Traversi – Dialetto di Varazze

ROSARI DI SUDORE

Una manciata di acciughe,

un pugno di olive,

il Mattutino e l'Ave Maria

per segnare le ore di una fatica

che dal mare ai campi

chiamava uomini e donne

a guadagnarsi la giornata.

Allo spegnersi dell'ultima lampara

rispondeva il tremolio della lanterna

che faceva luce ai primi passi

lungo i sentieri che portavano alle fasce,

quasi un saluto tra mare e monti

di gente che non aveva tempo

di perdersi in parole.

Così, pescatori e contadini,

sgranavano rosari di sudore

nella Liguria dei miei vecchi;

gente cresciuta in fretta

alla scuola del bisogno;

i remi e la zappa

come penne per scrivere

sul libro della vita.

Volti bruciati dal salino e dal vento,

gente invecchiata prima del tempo.

Liguria di ieri.

Memoria di una storia che si perde lontano...

E COUSE TROPU VISTE di Franco D’Imporzano

René Magritte - Decalcomania (1966)

E couse tropu viste i ne sciàca

cù in sensu greve de munutunia

int’u stranu paìise duve e gente

i vive a giurnàe longhe

int’in’imaginaria eternità.

Franco D’Imporzano – Dialetto di Sanremo

LE COSE TROPPO VISTE

Le cose troppo viste ci schiacciano

con un senso pesante di monotonia

nello strano paese dove la gente

vive a giornate lunghe

dentro ad un’immaginaria eternità.

ERBO DE SCITRON di Luigi Panero

A rembo a-e miagge costi de violetta
e dö sô, che ö nö scöda, quarche fetta.

A strada l'è deserta, freida e düa
e a campagna de verde tutta nüa.

Ma là drentu ghe son mille lampette
che de l'èrbo i cegan tutte e ramette.

E quelo scitron d'öu tutto splendente
ö consola ö passò da pövia gente.

L'è quelo come in'èrbo de Natôle
che ö canta in ta campagna zà invernôle.

Luigi Panero – Dialetto di Loano

L'ALBERO DI ARANCIO

Affiancate lungo i muri cespugli di violette

e qualche raggio di sole, che non scalda.

La strada è deserta, fredda e dura

e la campagna, di verde, tutta nuda.

Ma dentro sono mille lampade

che piegano tutti i rami dell'albero.

E quell'arancio d'oro tutto spendente

consola il passare della povera gente.

È come un albero di Natale

che canta in mezzo alla campagna già invernale.

FREVE ROSSA di Alessandro Guasoni

'Nna freve rossa a cöre sott'a-e cöse,

de facce conosciùe son fæti i canti

de case, e scòrse di ærboi, e ombre di monti,

d'antiga gentilessa e antigo önô

ne fremme o sangue.

Nint'ätro à questo giorno poemmo offrî

che o nòstro nomme, o nòstro nùo respïo,

de muxichette, de demöe e comete,

e un palaçio lasciòu andâ in rovinn-a

alò d'ëse finïo.

Fòscia l'è bello avei ancon da nasce,

un sciòu açeiso ëse, d'ægua e prìa;

sensa bruttâse e moæn con o destin

tornâ a-e onde do mâ,

a-e ciæbelle innaiæ de ombre prefonde.

E tutta a nòstra luxe

a l'è ancon d'ëse figgi a-i nòstri poæ.

Alessandro Guasoni - Dialetto di Genova

FEBBRE ROSSA

Una febbre rossa corre sotto le cose,

di facce conosciute sono fatti gli angoli

delle case, le cortecce degli alberi, le ombre dei monti

d'antica gentilezza e antico onore

freme il nostro sangue.

Null'altro possiamo offrire a questo giorno

se non il nostro nome, il nostro nudo respiro

qualche musichetta, dei balocchi e aquiloni

e un palazzo lasciato andare in rovina

prima d'essere finito.

Forse è bello avere ancora da nascere,

un fiato acceso essere, d'acqua e pietra;

senza sporcarsi le mani con il destino

tornare alle onde del mare,

alle lucciole frastornate delle ombre profonde.

E tutta la nostra luce

è ancora d'essere figli dei nostri padri.