SAN GIUJAN di Daniele Caviglia

Sta mattin ò çercòu un mæ amigo 
Teu amante 
O primmo. 
A-o sò fattoriso 
Me son incallòu a fâme dî 
De l’amô ch’o ve incanta 
De neutte respiæ insemme 
Di giorni de sô.

E di doî.

Allughæ inte l’abimmo.

O l’à vosciùo in cangio ‘na stissa saâ 
Lê 
O mâ...! 
Ëo pronto 
Ò çernùo l’ùrtima, quella d’ancheu.

E o re 
O m’à contòu e mävegge 
Che a seu foæ a l’à inventòu.

A-a fin 
Preçiosa o m’à dæto ‘na prïa 
Un risseu 
Con sette baxi de ingheuggîlo o m’à dïto 
T’æ da levâli cianin 
Son i sò 
Son i mæ 
Fanni tì. 
No semmo giösi.

Lê 
O gh’à da contâte de cöse 
Dötræ 
Ch’o gh’à dæto pe tì 
sò fræ o çê.

Mì 
Inta parte d’ancheu ch’a n’arresta da vive 
Vorrieva ti foisci feliçe 
Pe poei stâte insemme.

Dappeu.

Daniele Caviglia – Dialetto di Genova

SAN GIULIANO

Questa mattina ho cercato un mio amico

Tuo amante

il primo.

Al suo sorriso

ho osato farmi dire

dell’amore che vi incanta

delle notti respirate insieme

dei giorni di sole.

Dei dolori.

Riposti nell’abisso.

Ha voluto in cambio una goccia salata

lui

il mare!

Ero pronto

ho scelto l’ultima, quella di oggi.

E il re

mi ha raccontato delle meraviglie

che la sua fata ha inventato.

Alla fine

mi ha dato una pietra preziosa

un ciottolo

mi ha detto di avvolgerlo con sette baci

Devi toglierli piano

sono i suoi

sono i miei

fai tu.

Non siamo gelosi.

Egli

deve raccontarti delle cose

due o tre

che gli ha dato per te

suo fratello cielo.

Io

nella parte di oggi che ci resta da vivere

vorrei tu fossi felice

per potere stare insieme.

Dopo.

MORTE D’INA PRINCIPESSA di Renzo Villa

Grace Kelly

Pe’ a sou belessa

a l’eira famusa

inte tütu u mundu

a Principessa de Mùnegu.

A sou vita

a l’è sta ina foura

de gentilessa.

A sou morte

in giurnu de tristessa.

Acurgà in scia toura

d’a cascia

a paresceva

a bela d’a foura,

adurmia

int’in boscu de sciure.

Ma, avura u bàixu

de nisciün principe

purrerà ciü

adesciàra.

Ela a dorme, adaixu,

pe’ sempre,

inte l’antighiscima störia

d’u sou paise,

lasciü, in scia roca gianca

d’u Principatu de Munegu.

Renzo Villa – Dialetto di Ventimiglia

MORTE DI UNA PRINCIPESSA

Per la sua bellezza

era famosa

in tutto il mondo

la Principessa di Monaco.

La sua vita

è stata una favola

di gentilezza.

La sua morte

un giorno di tristezza.

Distesa sull’asse

della bara,

sembrava

la bella della favola,

addormentata

in un bosco di fiori..

ma, ora, il bacio

di nessun principe

potrà più

svegliarla.

Essa dorme, piano,

per sempre

nell’antichissima storia

del suo paese,

lassù, sulla roccia bianca

del Principato di Monaco.

SÈNSA ÉLA di Dino Ardoino

 

«Métite in paixe u cö, ti n’hai növanta

d’agni, sunài» a dìixe ina vuuxéta

che muntèndu da l’ìntimu a m’imbéta

cume se a memòria d’ina santa

dona ch’a m’è restà veixin cun s-céta

pascïènsa e amù u nu mérite a ciü tanta

regurdansa puscìbile. Sciüscianta

pass’agni inséme a semu stai e a néta

so’ bèla facia daa futugrafìa

u pà ch’a dighe: «Nun t’aciacrinà,

mi chì a m’atrövu in bona cumpagnìa

cun me’ màire e ta màire e d’arrivà

nu avé premüra». E cun infinìa

tristessa, ascì se a strada a l’è in muntà,

a sercu d’andà avanti aa bèla meju:

sènsa éla u l’è gramu l’esse veju.

Dino Ardoino – Dialetto di Sanremo

SENZA DI LEI

«Mettiti in pace il cuore, ne hai novanta

di anni, suonati» mi dice una vocetta

che venendo su dall’intimo mi secca

come se la memoria d’una santa

donna che m’è rimasta vicino con vera

pazienza e amore non meritasse

il massimo ricordo possibile. Sessanta

e più anni insieme siamo stati e il netto

suo bel visino dalla fotografia

sembra che dica: «Non affliggerti,

io qui mi trovo in buona compagnia

con mia madre e tua madre e d’arrivare

non aver fretta». E con infinita

tristezza, anche se la strada è in salita,

cerco d’andare avanti alla meno peggio:

senza di lèi è brutto l’esser vecchio.

RONDANINNA di Gian Giacomo Cavalli

Rondaninetta,

che inanzi giorno

pe ro contorno,

grillarinetta,

ti chiarli tanto

ferma un tantin ro canto.

Ti sæ che l'hora

dra mæ chiù cara,

quanto à desciara

no passa ancora.

Che fin t'indue

dunca à fara stà sciùe?

Forsi ro fæto

perché increscioza,

fastidioza,

s'heri a m'ha dæto

un dì de spinne

ancuoe ch'a m'assassinne?

O pù per gusto

che Amò chi ingrassia,

chi se sganassia

dro tò desgusto,

haggie ra pæsta

de veite in tanta festa?

Taxi pestummo,

che ri tuoe chienti,

ri tuoe lamenti,

ghe san de fummo,

lé se ne rie,

ti no dormi, nì mie.

Gian Giacomo Cavalli (1590 - 1658) - Dialetto di Genova

RONDININA

Rondinina,
che innanzi giorno
tutto attorno,
così vivace,
chiacchieri tanto,
ferma un poco il tuo canto.
Tu sai che l'ora
di destare la mia più cara
non è ancora arrivata.
Che fine t'induce
dunque a farla alzare?
Forse perché se ieri
incresciosa,
fastidiosa,
mi ha dato
una giornata di spine
temi che oggi mi assassini?
Oppure per divertirti,
sì che Amore che ingrassa
e si sganascia
del tuo dispiacere
si affligga
di vederti così in festa?
Taci piccina,
ché i tuoi pianti,
i tuoi lamenti,
per lei sono fumo,
lei se ne ride,
tu non dormi, e io neppure.

A PLEA di Livio Tamagno

A plea a parla, basta starla a sentii,

a sa tante couse, tante couse a l’ha da dii;

a plea a conta, a l’ha memòrhia,

cun ela, en sci ela s’è faitu a stòrhia;

a plea a l’ha acumpagnàu ogni civiltà,

tzèrltu ch’a l’ha i agni, ma a nu l’ha età.

En sci sta tèra, che de passaa nu famu…

l’è en sci-a plea che se scrive quandu se n’andàmu.

Livio Tamagno – Dialetto di Baiardo

LA PIETRA

La pietra parla, basta ascoltarla,

sa tante cose, tante cose ha da dire;

la pietra racconta, ha memoria,

con lei, su di lei s’è fatta la storia;

la pietra ha accompagnato ogni civiltà,

certo che ha gli anni, ma non ha età.

Su questa terra che non facciamo che passare…

è sulla pietra che si scrive quando ce ne andiamo.

A SCIÀ BALENA A VA DAU MÉIGU di Franco D’Imporzano

Fernando Botero

In giurnu a scià Balena, assai sbuìa

pé in gran durù int’a pansa, a se n’è andà

dau meigu, acumpagnà da ina sa fia,

cunvintà d’avé caiche brütu mà.

U prufessù bèn bèn l’ha viixità

e, esaminandu pöi a radiugrafia,

u gh’ha diitu: «U l’è rèn, i puréi avansà

d’ésse in penscieru, d’ésse amagunìa…

A causa de stu mà cuscì acanìu

a l’è ch’i avéi mangiau in palumbaru

e ancùra i nu l’avéi delengerìu.

U scafandru u l’è düru! Cande i avéi fame

mangiai de tütu, ma, v’uu digu ciaru,

lasciài perde pé sempre u scaturame!»

Franco D’Imporzano – Dialetto di Sanremo

LA SIGNORA BALENA VA DAL DOTTORE

Un giorno Madame Balena, assai spaventata

a causa di un gran dolore alla pancia, va

dal medico, accompagnata da una figlia,

convinta di avere qualche brutta malattia.

Il professore l’ha visitata per bene

e, esaminando poi una radiografia,

le ha detto: «E’ cosa da nulla, non state

in pensiero, non rattristatevi…

La causa di questo dolore così insistente

è che vi siete mangiata un palombaro

e non lo avete ancora digerito.

Lo scafandro è troppo duro! Quando avete appetito

Mangiate di tutto, ma, ve lo dico chiaro,

d’ora in poi evitate lo scatolame!»

IN FONDO A-O BARCO SE GHE STA À REDÒSSO di Fiorenzo Toso

In fondo a-o barco se ghe sta à redòsso
e tanto basta.
Che destin ghe segge
a-a fin da rotta,
no ghe raxoño inte sti tempi longhi
e desaugiaddi, pægi à ’n rosäio
sensa intension.

Un o s’accoega, e a tuga o te l’ingheugge
comme a camixa in pansa a-a moæ.

Ninte de coæ

ninte speanse, e o lento
scuggiâ de l’ægua
sott’a-o bastimento.

Fiorenzo Toso - Dialetto di Arenzano

IN FONDO ALLA NAVE SI STA AL RIPARO 

In fondo alla nave si sta al riparo,

ed è sufficiente.

Di quale destinazione ci sia

alla fine della rotta,

non discuto in questi tempi lunghi

e indolenti, simili a un rosario

recitato senza intenzione.

Ci si corica, e la tuga ti avvolge

come la placenta nel ventre della madre.

Nessun desiderio

nessuna speranza, e il lento

scivolare dell’acqua

sotto il bastimento.

VALECRÖSA di Silvio Andracco

Vallecrosia Alta (Im)

Besögna avé giüdissiu mei figliöi,

se nu sucede cume a cheli dui

de Valecrösa ch’i faixìa i fresciöi,

che da pochi i n’han fau sete bidùi.

A pà impuscibile che au dì d’ancöi

ghe pösce esse ancù de si menciùi

ch’i fasse vinti corbe de fresciöi

tütu pe nu esse boi regulatùi!

In po’ ghe crescìa l’aiga, in po’ a farina

aa fin i messciava cu in travétu

e pasta e pasta i n’han pastau ina mina.

D’öriu ghe n’è vusciüu in giarunétu

e i n’han fau frige tanta de farina

che pöi i l’andava a vende cuu carétu.

Silvio Andracco – Dialetto di Seborga

VALLECROSIA

Bisogna essere giudiziosi figli miei,

sennò succede come a quei due

di Vallecrosia che facevano le frittelle

che, invece di farne poche, ne hanno fatto sette secchi.

Sembra impossibile che al giorno d’oggi

ci possano ancora essere di questi poco floridi

che facciano venti ceste di frittelle

tutto per non essere capaci a regolarsi!

Un po’ abbondava l'acqua, un po’ la farina

alla fine mescolavano con una piccola trave

e impasta impasta ne hanno impastato un quintale.

Di olio ne è servito una piccola giara

e hanno fatto friggere tanta di quella farina

che poi andavano a venderle col carretto.

A VEIA di Alessandro Guasoni

Oëgia ch'a s'arve into çeleste, a veia

a sta à sentî i descorsci che no femmo,

e sole pòule vëe che òua ghe poemmo

confiâ, 'nna luxe asmòrta de candeia.

Semmo vëi solo quande çe n'anemmo,

comme quell'òmmo ch'o va via inta seia,

donde cianin do sô se desfa a teia,

e o ne gïa e spalle, e o seu cammin no o semmo.

A mùxica da lunn-a quand'a scenta

de derrê o monte e drento o gòtto e o treno

ch'o særa e pòrte e ancon o no camminn-a:

là donde gh'è unna farta, un segno meno,

là o sciòu e i euggi de'nna nuvia lenta

e o cô de'n çê che à l'arba o s'avvexinn-a.

Alessandro Guasoni - Dialetto di Genova

LA VELA

Orecchio che s'apre nel celeste, la vela

sta a sentire i discorsi che non facciamo,

le sole parole vere che ora le possiamo

confidare, una luce spenta di candela.

Siamo veri solo quando ce n'andiamo,

come quell'uomo che si allontana nella sera,

dove si disfà lentamente la tela del sole,

e ci volta le spalle e non conosciamo la sua strada.

La musica della luna quando sparisce

dietro il monte e dentro il bicchiere e il treno

che chiude le porte e ancora non cammina:

là dove c'è una mancanza, un segno meno,

là il fiato e gli occhi di una nube lenta

e il colore di un cielo che si avvicina all'alba.

U RISPÈTU PER L’ETÀ di Dino Ardoino

Andèndu in giru a vegu cun piaixé

- cume s’u fusse in cadru o u panurama -

tante bèle garsune ch’i reciama

fina l’öju de chi u nu l’è duné.

E a notu ascì caicün ch’u se gh’asciama

a fissare davanti e de deré

faghèndughe l’esame per savé

s’i l’han e cürve in sèstu. A mi sta sciama

a nu m’intissa. Urmai a sun ansian

- e nonu pöi per zunta – e ina smicià

a basta. Ma truvèndume in sce-u tran

l’autru giurnu a te vagu a capità,

standu in péi abrancàu au curriman,

visavì d’ina biunda lì assetà

ch’a mustrava ina rédena pursiun

de roba stéesa föra du barcun.

D’istintu a l’ho gardà. E éla tostu

pe’ rispètu a l’età a m’ha ufèrtu u postu.

Dino Ardoino - Dialetto di Sanremo

IL RISPETTO PER L’ETÀ

Andando in giro vedo con piacere

- come se fosse un quadro o il panorama -

tante belle ragazze che richiamano

anche l’occhio di chi non è donnaiolo.

E noto anche qualcuno che si affanna

a fissarle davanti e di dietro

esaminandole per sapere

se hanno le curve in ordine. A me questa fiamma

non mi accende. Ormai sono anziano

- e nonno poi per giunta – e un’occhiata

basta. Ma trovandomi sul tram

l’altro giorno ti vado a capitare,

stando in piedi avvinghiato al corrimano,

di fronte ad una bionda lì seduta

che mostrava una soda porzione

di roba stesa fuori del balcone.

D’istinto l’ho guardata. Ed ella tosto

per rispetto all’età, m’ha offerto il posto.