Nu’
me pösciu levà ‘sta vixùn d’int’a tésta;
in
magùn u me stégne e u me turmenta
fina
se ciügu i ögli noma pe’ in mumentu.
U
l’è in figliö, ciüamenu de trei ani,
acurgàu
insce l’arena bagnà d’ina ciaza furèsta,
la
dùve l’unda fréida a l’à infin abandunàu;
in
corpu sença vita, in réfüu, in astracu…
Cu’a
magliéta russa e e braghe cürte inaixàe,
cu’e
sòu scarpete negre ancùra int’i péi,
i
pecìn brassi destesi e e sòu lasche manine,
u
parésce adurmìu, cu’u facìn int’e l’arena
bruçau
dae unde, che avù i l’acaressa cianìn.
Ma
u nu’ s’adescierà maiciü da ‘stu sonu:
u
nu’ vierà in’autra arba o ina stéla o u sù;
u
nu’ giögherà ciü au balùn cu’i autri figliöi;
u
nu’ sentirà a vüxe d’a mamà ch’a u cunsula
cu’ina
caressa, in abrassu o in baixu d’amù.
Ghe
sun tanti ch’i dixe che duverà a tragédia
de
‘stu poveru figliö, a l’è tüta pulitica,
prupaganda
pe’ manesà a cusciénsa d’a génte,
che
ghe ne sun autri e nisciün mancu u gh’abada.
Forsci
u l’è veru. Ma tüti i figliöi i sun preçiùsi;
nu’
fà rèn de che rassa, religiùn, paìse o cuřù.
Epüre,
int’u mundu, i möire a migliàe tüti i giurni.
Pele
e ossi dâ fame e cüverti da sciàmi de musche
int’a
püra ch’a stégne e tèrre sciüte de l’Africa;
strupelài
cume strasse da ina bumba o ina mina
fra
e ruvine brüxatàe ch’i l’eira ina vòuta e sòu càe;
viuřentài
e abandunài int’i récanti marsi d’a çità
dopu
avé sudisfàu a cuvéa viçiùsa d’in spurcaciùn;
sfursài
a travàgli fatigusi pe’ spici e in tòcu de pan
pe’
fà ricu u bacàn, numìa d’esse a scöra o a giugà.
Sci;
migliàe de figliöi preçiùsi i möire tüti i giurni
e
a Tèrra a cuntügna a girà, cu’a nöte aprövu au dì.
Fin
tantu ch’in barrì de pétroliu u cunta ciü d’ina vita,
in
tòcu de tèrra o ina lénga de mà i sun scüse pe’ ghèrra,
u
tòu Diu u l’è ciü veru e devìn de chelu faùssu d’i autri,
nu’
ghe serà spéransa pe’ a nòstra pretençiusa ümanità.
Vergögna!
Se semu numinài patrùi de ‘stu mundu
e
se vantàmu d’avé in’àrima e de nu’ esse cume béstie.
Epüre,
fin dau cumensu, Cain u l’à amassàu Abele
e
u maixélu u l’à cuntügnàu pe’ çentenàe d’ani,
pe’
mil’ani e delòngu ciü gramu, ciü répügnante;
e
i primi a sufrì, i sun propiu i ciü poveri e sciairi,
i
inucénti e indifesi, cume i figliöi ch’i vive de pùira
int’in
mundu ch’i nu’ capìsce e ch’i nu’ se sun meritài.
Vergogna!
Urmai se semu vendüi a cusciénsa
a
chi u ne fà l’ufèrta ciü àuta e a ciamamu civiltà.
Cuscì,
cume se fà a nu’ avé pietà e cumpasciùn,
candu
i se ven còse che pe’ dabon i te strassa u cö?
Repousa
in pàixe poveru pecìn; dormi tranchile
u
tòu sonu eternu, urmai i nu’ pön ciü fate d’u mà.
Mi
te pösciu òfre noma e làgrime ch’i me veřa i ögli
sterburéndu
a vixùn d’u tòu corpu adaixàu insce l’arena
che
me porteron, da chi in avanti, scaupelà int’u mei cö.
Roberto Rovelli - Dialetto de La Mortola
AYLAN
(una
riflessione)
Non
mi posso togliere questa visione dalla mente;
un
nodo alla gola mi soffoca e mi tormenta
anche
se chiudo gli occhi soltanto per un momento.
È
un bambino, più o meno di tre anni,
coricato
sulla sabbia bagnata di una spiaggia straniera,
là
dove l’onda crudele lo ha infine abbandonato;
un
corpo senza vita, un rifiuto, un deposito del mare…
Con
la maglietta rossa e i calzoncini corti inzuppati,
con
le sue scarpette nere ancora nei piedi,
le
piccole braccia distese e le sue rilassate manine,
sembra
addormentato, con il faccino nella sabbia
lambito
dalle onde, che ora l’accarezzano lentamente.
Ma
non si sveglierà mai più da questo sonno:
non
vedrà un’altra alba o una stella o il sole;
non
giocherà più al pallone con gli altri bambini;
non
sentirà la voce della mamma che lo consola
con
una carezza, un abbraccio o un bacio d’amore.
Ci
sono molti che dicono che usare la tragedia
di
questo povero bambino, è tutta politica,
propaganda
per manipolare la coscienza della gente,
che
ce ne sono altri e nessuno nemmeno ci fa caso.
Forse
è vero. Ma tutti i bambini sono preziosi;
non
importa di che razza, religione, paese o colore.
Eppure,
nel mondo, muoiono a migliaia tutti i giorni.
Pelle
e ossa dalla fame e coperti da sciami di mosche
nella
polvere che soffoca le terre aride dell’Africa;
lacerati
come stracci da una bomba o una mina
fra
le macerie bruciacchiate che erano una volta le loro case;
violentati
e abbandonati negli angoli nascosti e marci della città
dopo
aver soddisfatto il desiderio depravato di un degenerato;
forzati
a lavori faticosi per spiccioli ed un pezzo di pane
per
arricchire il padrone, invece di essere a scuola o a giocare.
Si;
migliaia di bambini preziosi muoiono tutti i giorni
e
la Terra continua a girare, con la notte che segue il giorno.
Finché
un barile di petrolio vale più di una vita,
un
lembo di terra o una lingua di mare sono scuse per guerra,
il
tuo Dio è più vero e divino di quello falso degli altri,
non
ci sarà speranza per la nostra pretenziosa umanità.
Vergogna!
Ci siamo eletti padroni di questo mondo
e
ci vantiamo d’avere un’anima e di non essere come animali.
Eppure,
fin dal principio, Caino ha ucciso Abele
e
la strage ha continuato per secoli,
per
millenni e sempre più orrenda e ripugnante;
e
i primi a soffrire, sono proprio i più poveri e deboli,
gli
innocenti ed indifesi, come i bambini che vivono di paura
in
un mondo che non comprendono e non si sono meritati.
Vergogna!
Ormai ci siamo venduti la coscienza
a
chi ci fa la migliore offerta e la chiamiamo civiltà.
Così,
come si fa a non avere pietà e compassione,
quando
si vedono cose che veramente ti straziano il cuore?
Riposa
in pace povero piccolo; dormi tranquillo
il
tuo sonno eterno, ormai non possono più farti del male.
Io
ti posso offrire solamente le lacrime che mi velano gli occhi
offuscando
la visione del tuo corpo adagiato sulla sabbia
che
mi porterò, d’ora in poi, scolpita nel mio cuore.
